Dieser Text erscheint zum “Frühlingserwachen” von Deutsche Erzählschmiede - dies ist Teil 5 und damit das Finale. Hier gehts zu Teil 1.

Davids Großvater kam am Vorabend. Er war kleiner, als sein Enkel ihn in Erinnerung hatte. Nicht unbedingt körperlich. Mehr so, wie Menschen werden, wenn sie eine schwere Last auf ihren Schultern tragen. Er hatte David die Hand auf die Schulter gelegt.

„Ich habe einen Fehler gemacht.”

„Ich weiß, ich aber auch.”, sagte David.

„Ich war neugierig und fahrlässig.”

„Ich auch. Deine Warnung … ich habe sie ignoriert.”

Sie hatten sich lange unterhalten, bis Großvater versuchen wollte, etwas zu schlafen. Wie alle es versuchten.

David konnte wieder nicht schlafen. Zwei Stunden, dann war nichts mehr zu machen. Die Dämmerung kam, er zog sich an und ging zu den anderen, die gähnend und angespannt in der Küche saßen. Vera überprüfte kurz alles, dann warteten sie auf das Klopfen.

David trank einen Tee, packte seinen Rucksack und unterhielt sich leise mit Jule. Seine älteste Freundin sah aus, wie er sich fühlte. Müde, nervös, ängstlich.

„Meinst du, wir schaffen es?”

David ließ seinen Blick durch den Raum schweifen, blieb an Vera hängen, dann an seinem Großvater.

„Ja, wir müssen!”, legte er fest und biss die Zähne zusammen, bis sein Unterkiefer schmerzte.

Das Klopfen kam, Vera gab das Kommando zum Aufbruch. Im Hausflur stand Tomas mit den anderen Bewohnern. Jene, die mitkommen würden.

Sie reihten sich auf und gingen zum Hintereingang. Wie sie gestern Abend besprochen hatten, würden sie zuerst die Hinterhöfe nehmen. Für schnelle Deckung. Vera und Tomas waren überzeugt, dass sie spätestens beim endgültigen Sonnenaufgang sicher waren.

Sechsundzwanzig Menschen schlichen sich durch die Straßen ihrer Stadt. Wie Verbrecher. Als würden sie nicht hierhergehören, wären sie Fremdkörper.

Die ganze Stadt roch nach dieser falschen Erde. Waldgeruch, aber anders. Strenger und … älter. Es gab keine Bewegung außer der der Leute vor und hinter David. Er hielt Jule an der Hand und überprüfte die dunklen Ecken, die Dächer, die Nischen zwischen den Mülltonnen am Straßenrand. Etwas fehlte.

„Keine Tauben, keine Vögel. Nichts.”, murmelte er. „Als hätten sie die Menschen erst bemerkt, nachdem sie sich an den Tieren sattgefressen haben.”

Jule antwortete nicht, drückte seine Hand fester und schob ihn weiter. Sie wollte hier weg. Er auch.

Vera erschien neben ihm und erklärte diese Kreaturen, ohne stehen zu bleiben und ohne Blickkontakt: Es seien Theropoda, nicht klassifizierbar, nahe an Troodontidae — die Intelligenten der Kreide. Das Federkleid lag eng an, anthrazit, irisierend. So wie er und Jule es gesehen hatten. Sein Großvater blickte über die Schulter. „Im Sonnenlicht haben sie einen Schimmer, grünlich-violett. Anders. Sie tragen eine Sichelklaue am zweiten Zeh, nach oben und innen gebogen. Es sind Jäger, David. Wie in der Filmreihe, nur schlimmer.”

David nickte. So etwas hatte er sich bereits überlegt. Raptoren, irgendwie so.

„Was ist mit deinem Kollegen in Montana?”

Sein Großvater blickte zu Vera. Die schüttelte den Kopf.

„Vor vier Monaten gab es das letzte Lebenszeichen. Anscheinend sind sie aber nie in die Städte gelangt. Etwas hat sie gebremst. Sie sind untergetaucht. Haben gelernt, keine Spuren zu hinterlassen. Die Kryptidenjäger hyperventilierten, dann war Ruhe.”

„Also wissen wir nicht, was dort los ist?”

„Doch, wissen wir. Das Gleiche wie hier. Nur langsamer. Das Land ist riesig. Viel Gelände, viel Wild unterwegs. Vielleicht kommen sie nie bis in die Zivilisation. Glaube ich aber nicht.”

Danach marschierten sie schweigend weiter. Selbst die kleinsten Kinder.

Die Kreuzung am Stadtrand kostete vier Leben.
Das Tier kam lautlos vom Vordach. Es traf den älteren Mann mit der Präzision von etwas, das genau wusste, dass unmögliche Winkel für andere unvorhersehbar waren. Der Mann machte kein Geräusch. Nur ein überraschtes Ausatmen. Die anderen zogen den Kopf ein, als Vera schoss. Schnell und genau. Das Tier kollabierte mit einer Endgültigkeit, wie es nur Maschinen tun, die man abschaltet.

Dann verloren sie einen nach dem anderen, in Momenten, die David nicht vollständig sah, weil er manchmal wegschaute. Er wusste nicht, ob aus Feigheit oder weil es das Einzige war, was er noch selbst entscheiden konnte. Tomas und Vera schossen. Laut und leise. Sebastian schloss sich an, doch es nützte nicht viel. Sie verloren immer mehr.

Den Arzt jedoch nicht an ein Tier, sondern an Panik und nassen Beton. Er rutschte aus, segelte die Treppe hinab und blieb liegen.

Sie rannten weiter.

Dann folgten die drei Studenten aus dem Erdgeschoss. Sie waren ruhig, machten nie Party, aber unterhielten sich stets mit David, wenn sie ihn sahen. Einer nach dem anderen verschwand im Dunkel der Gassen und Hauseingänge. Es war … mehr als unheimlich. Als würde die Dunkelheit selbst zuschlagen.

Als die Sonne endlich über die Dächer stieg, hörte es auf. Wie ein Schalter, der umgelegt worden war. Vier Stunden waren sie unterwegs gewesen. Zehn übrig.

Das Militär hörten sie, bevor sie es sahen, und das Geräusch der Generatoren war das erste wirklich vertraute Geräusch seit Tagen. Ein Soldat erkannte Vera. „Sie sind die Frau vom Militär.”

„War!”, antwortete Vera, wurde aber dennoch sofort in die Lagebesprechung gezogen.

Tomas schüttelte allen die Hand. Großvater, Sebastian, sogar dem Vater mit den beiden kleinen Kindern. Den letzten der Hausbewohner, die überlebt hatten.

Im Transporter zählte Marie mit geschlossenen Augen. Ihre Lippen bewegten sich. David zählte auch, seit Stunden ohne es abstellen zu können: vierundzwanzig, zwanzig, vierzehn, zehn. Als wäre die Zahl ein Seil.

Sein Großvater sah auf seine Hände. Die Hände eines Mannes, der sechzig Jahre lang Fossilien aus dem Stein geholt hatte und geglaubt hatte zu wissen, was sie barg. David dachte an die Briefe. Die Geburtstage, die erfüllt waren von kleinen Paketen: den Ammoniten zum achten Geburtstag, den Haifischzahn in der zweiten Klasse, den Triceratops-Knochen zum elften. An all das Wissen. Und an das eine, das nicht dabei gewesen war: dass Wissen und Vorsicht nicht dasselbe sind.

Er hörte die Worte aus dem Funkgerät — sie rissen ihn aus seinen Gedanken: „Bombardierung.”

David öffnete sein Notizbuch. Er schlug es an der Stelle auf, wo die Filzmaus lag, zwischen zwei leeren Seiten. Er sah sie an, einen Moment, dachte an Molly und an das Nest.

Dann hörte er das erste Grollen, sehr weit weg. Das zweite war näher.

Das dritte mit dem Nachklang von etwas, das beschlossen worden war. Von Menschen in Räumen mit Karten an den Wänden, die Koordinaten hatten und keine Namen von Straßen, in denen Kinderwagen standen und Menschen die Sicherheit ihres Zuhauses jener des Militärs bevorzugten.

Der Transporter fuhr an. Durch die Lücke zwischen den Abdeckplanen sah er den Schein der Flammen am Horizont, der gar nicht so weit weg war. Die Stadt brannte. Und nicht nur sie.

„Ist es vorbei?”, fragte Jule.

Er sah sie an. Das Gesicht seiner besten Freundin lag im Halbdunkel. Die Frage war nicht rhetorisch. Und beide wussten, dass sie sie nicht würden beantworten können.

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Dieser Text erscheint zum “Frühlingserwachen” von - dies ist Teil 2. Hier gehts zu Teil 1.

Das Klopfmuster war speziell, wie abgesprochen, damit jeder seine Besonderheit auch erkannte. Drei kurze Schläge, zwei lange mit einer Pause dazwischen. Danach noch einmal umgekehrt. Sebastian sah durch den Türspion und öffnete die Tür.

Vera betrat die Wohnung als Erste. Statt zu grüßen, sah sie sich um, nahm den ganzen Flur in sich auf, registrierte jede Tür. Sie war groß, trat militärisch auf – streng und konzentriert. Ein Handheld am Handgelenk mit einem Stadtplan darauf, eine Armbrust über der Schulter. Und mit Sicherheit noch einige andere versteckte Waffen.

Tomas kam hinter ihr herein, schloss die Tür. Er war größer, schweigsam und hatte die gleiche Ausstrahlung wie Sebastian. Er trug eine Repetierflinte in der Armbeuge. Messer, Handbeil und Schrotflinte vollendeten den Rest seiner Ausrüstung.

David war beeindruckt von den beiden. Die Präsenz, die sie ausstrahlten, beruhigte ihn. Und wenn Großvater sie geschickt hatte …

Er hoffte, dass diese beiden schwerbewaffneten Leute ihnen helfen könnten.

Die Frau hielt ihm die Hand hin.

„Du musst David sein. Ich bin Vera. Der Alte hat viel von dir erzählt. Das Paket hat er an dich geschickt?”

Ihre Stimme war rau, jagte ihm einen unangenehmen Schauer über den Rücken. Die Frau war gefährlich.

Zögernd nickte David. Jule schob sich neben ihn.

„Wir wussten es nicht. Es ist nicht seine Schuld!”, versuchte sie ihren Freund zu verteidigen.

Tomas blinzelte sie an. Ein humorvolles Funkeln lag in den grünen Augen.

„Das kann keiner wissen. Niemand macht Vorwürfe. Aber wir müssen euch hier rausbringen und dann sehen, wie wir weiter helfen können, klar?”

Die Teenager nickten, Marie packte bereits Rucksäcke. Sebastian verschwand in sein Arbeitszimmer.

„Lasst uns planen!”, forderte Vera alle auf.

Sie erklärte am Küchentisch, ohne jemanden anzusehen, mit nüchternem Tonfall die Situation: Sie hatten auf ihrem Weg hierher unzählige Häuser durchsucht, auch dieses. Die Bewohner hatten sich überwiegend eingeschlossen. Nicht alle. Die Spuren zeigten, was geschehen war. Hier, im Wohnhaus von Jule und David, gab es neunzehn weitere Menschen, die alle mitgehen würden. Morgen früh, noch vor den ersten Sonnenstrahlen, müssten sie los. Richtung Westen zur Autobahn. Dort hätte das Militär eine Sammelstelle eingerichtet.

„Wie schlimm ist es?”, fragte Sebastian, der mit seinen Jagdwaffen hereinkam.

Tomas sah es und nickte anerkennend.

„Wissen wir nicht. Nicht alle Gebäude werden attackiert. Es ist, als ob sie gezielt auswählen. Die Nachrichten scheinen zu funktionieren. Wir haben kaum Menschen gesehen. Einige fliehen mit Autos. Die meisten bleiben, wo sie sind. Drei Nächte ohne größere Vorfälle erwecken wohl den Eindruck, dass geschlossene Türen das Böse draußen halten.”

„Und warum evakuiert das Militär dann?”, wollte Jule wissen.

Vera sah auf.

„Weil sie lieber jetzt rausholen, bevor alles brennt. Packt eure Sachen, dann planen wir unseren Weg.”

David fragte es später in der Küche, leise, während Tomas am Fenster stand und die sonnenbeschienenen Straßen beobachtete. Obwohl er wusste, dass die Biester im Dunkel jagten.

Er fragte nach Kassel und der Querstraße, dort bei dem alten Schulgebäude. Die Straße mit dem Apothekenschild. Ob Vera dort vorbeigekommen war. Was sie gesehen hatte. Ihre Karte hatte ihm gezeigt, dass sie in Kassel gewesen waren.

Vera sah auf das Display. Nicht weil die Karte etwas Neues zeigte.

„Tut mir leid, wir sind nur dort durchgefahren.”

David nickte.

Sie verbrachten den Tag mit Vorbereitung, während Tomas die Bewohner instruierte. Keiner zeigte sich, alle hatten Angst. Sie aßen zu Mittag, dann zu Abend. David unterhielt sich mit Jule, die mehr Angst vor dem da draußen hatte als davor, weitere Tage hier eingeschlossen zu sein.

Am Abend konnte David wieder nicht schlafen. Das allgegenwärtige Klicken hatte er inzwischen ausgeblendet. Ihm machte Sorgen, dass die Zahl der Schatten jeden Abend, jede Nacht zugenommen hatte.

„Warum so schnell?”, fragte er und notierte diese Frage. Das Wort „Wie” umkreiste er mehrfach.

Kurz nach Mitternacht hörte das Klicken auf. Die folgende Stille war die Hölle. Er erhob sich und ging zu ihren beiden Begleitern, wollte wissen, was diese Biester taten, was die Ruhe bedeutete.

„Sie tun etwas anderes.”, sagte Vera.

Was genau, sagte sie nicht.

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Dieser Text erscheint zum “Frühlingserwachen” von - dies ist Teil 3. Hier gehts zu Teil 1.

Die Sprachmemo kam kurz vor elf.
David hatte in den letzten zwei Nächten kaum schlafen können. Einerseits hatte er auf diese Antwort gewartet, andererseits machten ihm die Nachrichten von „da draußen” zu schaffen. Trotzdem hörte er sich an, was sein Großvater zu sagen hatte.

Zweieinhalb Minuten lang mit schlechter Verbindung. Windgeräusche zeigten, dass sein Großvater offensichtlich in Bewegung war. David hörte sie allein in der Küche mit Kopfhörern, die Lautstärke weit aufgedreht. Dann hörte er sie noch zweimal.

Der Alte redete ohne Pause, als hätte er keine Zeit. Die Eier, sagte er, seien dreifach getestet worden. Vollständige Mineralisation, keine organische Restsubstanz messbar. Alle drei Labors kamen mit demselben Befund. Er hatte geglaubt, was die Labors sagten, weil er sechzig Jahre lang Totes aus dem Stein geholt hatte. Weil versteinert das Ende einer Geschichte bedeutete. Nicht den Anfang einer anderen.

Dann kam eine Pause. David hörte nur Wind. Als der Großvater weitersprach, rann ihm ein Schauer über den Rücken.

Es gebe, sagte er, einen Begriff für das, was er falsch verstanden hatte: Mineralstase. Nicht fossil, aber auch nicht lebendig — etwas dazwischen, für das die Wissenschaft noch keine Schublade hatte. Der molekulare Prozess war nicht gestoppt, nur auf geologische Zeit verlangsamt. Sechzig Millionen Jahre, das musste man sich vorstellen als einen langen Atemzug, der noch nicht zu Ende war. Und dann der Frühling, sagte er. Die Temperatur und die Feuchtigkeit. Etwas in der Luft dieser Jahreszeit, das lebenden Dingen sagt: aufwachen. Er wisse nicht, was genau. Ein Kollege in Montana fand 2019 eine versiegelte Nestkammer. Der Befund war identisch — und dann habe sich der Kollege nicht mehr gemeldet. Ihm sei es nicht aufgefallen. Zu typisch in seiner Branche.

Ich bin auf dem Weg, sagte der Alte. Vera und Tomas kommen zuerst. Vertraut ihnen.

Dann war die Nachricht zu Ende. Kein persönliches Wort. Dafür viel Angst und Anspannung — das konnte David hören. Jedes Mal.

Er spielte die Nachricht Jules Eltern vor. Jule saß daneben und sah ihn an. Sebastian fragte: „Wer sind Vera und Tomas?”

„Ich weiß es nicht”, sagte David.

Das Klicken begann kurz nach Mitternacht.

Draußen auf der Straße, rhythmisch. Es bohrte sich in den Gehörgang wie eine verrostete Schraube in altes Holz. Zwei Straßen weiter kam die Reaktion, derselbe Rhythmus, aber leicht verschoben — wie ein Echo, das eine Antwort enthielt.

Sebastian legte seine Hand auf den Tisch, Handfläche nach oben. Jule legte ihre hinein. Dann David. Dann Marie.

Niemand sagte etwas.

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Dieser Text erscheint zum “Frühlingserwachen” von - dies ist Teil 2. Hier gehts zu Teil 1.

Sie rannten die Treppe nach oben. Seltsamerweise hörte David keine Schritte. Auf Laminat in der Wohnung und dem Steinboden des Treppenhauses hätte er die Krallen sicherlich gehört. Aber vielleicht pumpte auch das Blut in seinen Ohren zu stark.

Sebastian, Jules Vater, öffnete die Tür noch vor ihrem Klopfen, beinahe, als hätte er sie gehört.

Er sah sie an, verzog das Gesicht kurz.

„Mach die Tür zu!”, rief Jule und warf sich beinahe in den Flur. David hielt sich hinter ihr, schlitterte auf Socken in den Raum, drehte um und lauschte. Nichts.

„Was ist los?”, fragte Sebastian ruhig. „Habt ihr Ärger?”

„Ja!”, rief Jule. „Ja, haben wir. Und zwar richtig.” Dann begann sie zu erzählen. David ergänzte, wo es nötig war. Jules Vater blieb bei der Beschreibung der Kreaturen seltsam gefasst. Als sie fertig waren, erhob er sich und machte ein paar Anrufe.

Eine Stunde später war die Polizei bereits wieder gegangen. Sie hatten die Spuren fotografiert, Miss Mollys Leichnam eingetütet und die Wohnung verschlossen. Von den Kreaturen war keine Spur zu sehen gewesen. Sie hatten die beiden Teenager befragt und waren verschwunden. Kein seltsamer Blick, keine Fragen, ob er, David, irgendwelche Probleme hätte. Jene Art, die ihn dazu brachte, seine Katze zu zerstückeln. Eben wie ein Serienmörder im Anfangsstadium. Sebastian hatte die Truppe per Handschlag verabschiedet.

„Sie melden sich, wenn etwas herauskommt. Ich mache mir nur keine große Hoffnung.”, meinte er. Er wandte sich an David.

„Vielleicht solltest du deine Eltern anrufen. Sie sollten wissen, was hier passiert ist. Marie macht gerade sauber. Damit musst du dich nicht belasten.”

David nickte. Jules Mutter war Tierärztin. Sie kam mit solchen Anblicken gut zurecht. Letztes Jahr hatte sie einen Schäferhund operiert, der sich mit einem Wolf angelegt hatte. Nach Jules Beschreibung sah der „Tatort” wohl fast noch schlimmer aus als das Badezimmer seiner Eltern.

David rief also seine Mutter an. Fünfmal klingelte es, dann hörte er ihre Stimme auf der Mailbox, aufgenommen, als sie noch wesentlich jünger klang. Anschließend versuchte er es bei seinem Vater. Ebenfalls die Mailbox. Dann seine Tante, dort in Kassel, wo er auch morgen hinfahren würde. Falls der Plan bestehen blieb, sobald er einem der drei die Lage geschildert hätte.

Er legte das Telefon auf den Tisch und sah das Display an.

Sebastian stellte lautlos eine Tasse vor ihn hin. Er war Jäger und mit einer Tierärztin verheiratet. Er wusste, was der Verlust eines Haustieres bedeutete. Noch dazu unter diesen Umständen.

Als Marie wiederkam, machte sie Abendessen und Sebastian begann, die Wohnung umzuräumen. „Intuition.”, sagte er. Er schob einen Schrank näher an die Wohnungstür, löste die Halterungen der Vorhänge, um sie schnell zuziehen zu können. Anschließend dichtete er die Fugen der Fenster und des Balkons ab.

Sie aßen zu Abend. Schweigend.

Jule stocherte in ihrem Auflauf herum. David hatte ebenfalls keinen Appetit, aß aber dennoch. Sebastian schaufelte im Vergleich zu allen am meisten in sich hinein. Als er aufblickte, sah David, wie Marie schmunzelte.

Neben ihnen lief das Radio, ein kurbelgetriebenes Gerät stand bereits daneben. „Vorbereitung. Nach dem, was du erzählt hast, kommt da etwas.”, hatte Sebastian auf Davids Frage zum Sinn geantwortet.

Tatsächlich lief ein Sonderkanal. In ihrer Wohngegend wurde seit heute Nachmittag eine Straße nach der anderen gesperrt. „Vorübergehend”, wurde gesagt. Jule seufzte.

„Diese Biester sind schon unterwegs. Ich wette, die greifen alles an, was so groß ist wie sie. Hast du mitbekommen, dass sie keinerlei Geräusche machen?”

David nickte.

„Und sie sind stark. Sie hätten uns erwischen können.”, fuhr Jule fort.

„Haben sie aber nicht.”, stoppte Marie das Gedankenkarussell ihrer Tochter.

„Legt euch hin. David, ich habe das Gästezimmer vorbereitet. Mach es dir dort bequem.”

Er erhob sich, streichelte kurz Jules Schulter und verschwand. Schlafen konnte er nicht. Stattdessen starrte er immer wieder aus dem Fenster, wälzte sich herum und dachte nach.

Um drei Uhr fand er die Filzmaus in seiner Jackentasche.

Sie war klein, die Ohren leicht zerkaut, der Schwanz seit letztem Herbst halb ausgerissen. Miss Molly hatte sie täglich vom Regal geholt und in den Flur geschleppt. David hatte sie täglich zurückgelegt. Aus irgendeinem Grund hatte er sie heute morgen eingesteckt.

Er spielte eine Weile mit dem flachen Ding herum. Dann legte er sie in die Tasche am Ende seines Notizbuches.

Gegen vier sah er etwas auf der Straße. Eine Bewegung, die wie ein schwarzer Strich über die ansonsten leere Straße verlief. Schnell und gleichmäßig. Sie dauerte vielleicht vier oder fünf Herzschläge. Etwas überquerte den Asphalt und verschwand im Hauseingang des Gebäudes gegenüber. David runzelte die Stirn, schloss die Vorhänge und löschte das kleine Nachtlicht.

„Wie kann das sein? Es waren doch nur drei …”, murmelte er.

Schlafen konnte er nun endgültig vergessen. Stattdessen schrieb er seinem Großvater alles, was er wusste.

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Dies ist eine Geschichte zum Frühlingserwachen der .
Aber Achtung - sie ist nicht so bunt, wie man gern hätte.

Es war einer dieser Apriltage, an denen der Winter noch nicht ganz aufgegeben hatte und die Luft vor der Pommesbude nach nassem Asphalt und Frittierfett roch, nach der Wärme einer Stadt, die keine Ahnung hatte, was sie in wenigen Stunden sein würde. David und Jule saßen im Imbiss an der Ecke, Jule hatte zwei Portionen Pommes bestellt, weil sie das immer tat, wenn sie nervös war.

Und nervös war sie, weil David seit zwanzig Minuten über das Nest redete. Dabei machte er das Gesicht, das er immer machte, wenn er wusste, dass er recht hatte. Ruhig, mit leicht abwesendem Blick, als wäre er in einer ganz anderen Welt.

„Sie sind versteinert”, sagte er.
„Die sind seit mindestens siebzig Millionen Jahren Stein. Da passiert nichts.”
„Dein Opa hat geschrieben, du sollst sie wegsperren.”
„Mein Opa sagt auch, ich soll die Knochen in meinen Regalen nicht nass machen. Das ist Vorsicht und kein Hinweis.”

Jule tauchte eine Pommes in Mayo und schwieg. Sie dachte an den Brief — genauer: an die Notiz. Zwei Sätze auf einem Zettel, der zwischen dem Packpapier gesteckt hatte, hingekritzelt in hastiger Handschrift. Als hätte der alte Mann keine Zeit gehabt: Pass gut auf und leg sie hinter verschlossene Türen.

Sie dachte an den Ton dieser Worte. Es war der Ton von jemandem, der aus einem Reflex heraus schreibt und dem Reflex mehr vertraut als dem Verstand. Jule kannte diesen Ton. Ihre Mutter hatte ihn manchmal abends, wenn sie die Haustür zweimal abschloss. Und anschließend die Klinke testete, um sicherzugehen.
Doch warum hat er das Material dann an seinen Enkel geschickt?

Sie bezahlten und gingen. Unterwegs tippte David eine Nachricht an seinen Großvater. Eine Antwort würde er erst bekommen, wenn der alte Mann Netz hatte. In der mongolischen Wüste konnte das dauern. Außerdem verabscheute Opa die modernen Dinger. Am Haus angekommen, schloss er auf. Jule folgte ihm schweigend in den dritten Stock. Er spürte, dass sie etwas beschäftigte.

Der Geruch traf sie, noch bevor David den Schlüssel in das Schloss steckte. Warm und organisch, wie ein feuchtes Terrarium, das zu lange geschlossen geblieben war. Er war aber auch intensiver, breiter - als hätte jemand einen ganzen Waldboden ins Treppenhaus ausgekippt und begonnen, etwas wachsen zu lassen.
“Mach nicht auf!”, flüsterte Jule.
Doch David reagierte nicht. Zu fasziniert war er von diesem Geruchsspiel, welches da aus der Wohnung seiner Eltern drang. Er sperrte auf.

Die Wohnung war still, auf eine Art, die nichts mit Leere zu tun hatte. Die Wanduhr seines Vaters tickte, die Heizung summte. Um sie ganz auszuschalten, war es noch zu kalt. Und das, obwohl morgen bereits Karfreitag ist.
Oben hörten sie die gedämpften Schritte des Nachbarn. Alles war da und dennoch - etwas war falsch. Deutlich falsch, sodass David zögerte, das Licht einzuschalten. Jule klammerte sich an seinen Arm. “Lass uns gehen, bitte!”
“Noch nicht.”, murmelte er leise und ging in sein Zimmer.

Das versteinerte Nest lag nicht mehr auf der Fensterbank. Die Stücke lagen verstreut unter den Regalen voller Fossilien, Knochen und Geoden. Ein besonders großes lag unter der Vitrine mit dem Oberschenkelknochen eines Triceratops.

David hob es auf. Es war innen gleichmäßig glatt. Die Wölbung des Eies ließ sich problemlos erkennen, doch es hätte nicht hohl sein dürfen. Grau, porös und an den Bruchkanten feucht, auf eine Weise, wie es eine Versteinerung nicht sein sollte. Er berührte das Innere. Wärme drang in seine Fingerkuppen. Keine Restwärme vom Sonnenlicht, oder Strahlungswärme. Mehr wie von etwas, das vor kurzem noch darin gewesen war. Die konkave Fläche glatt - als hätte sich dieses Ding darin gedreht und gedrückt, bis die Oberfläche nachgab.
David stand auf.

Jule starrte ihn mit großen Augen an. Ihr Blick wechselte zwischen ihm, den Scherben und dem Rest des Raumes.
„Wo ist Miss Molly?”, fragte sie leise, obwohl beide es schon wussten. Sie hatten es an dem Geruch erkannt, der unter dem Waldduft schwebte. David kannte ihn von der Zeit mit seinem Vater, der Jäger war. Jules Mutter war Tierärztin und sie half gelegentlich in der Praxis. Warm, metallisch und unverwechselbar. Auf dem Boden sah David kleine Blutstropfen und merkwürdige Spuren.
Er folgte ihnen.

Es waren keine Pfoten, sondern drei Zehen, der mittlere leicht versetzt. Jeder Abdruck war tief und scharf ins Laminat gedrückt. Ein Gewicht, das für etwas so Kleines nicht stimmte. Als wäre die Dichte des Besitzers dieser Zehen höher, als sie hätte sein dürfen. Die Spur führte die beiden Teenager in den Flur und von dort ins Bad. Ein Raum, dessen Boden nicht mehr zu sehen war.

Miss Mollys Fell lag noch in einem Stück auf der Schwelle und das war das Schlimmste daran. Denn es bedeutete, dass etwas sie so sauber aus sich selbst herausgelöst hatte, dass nur noch eine Hülle blieb, grau und weich. Das helle Grau vom Bauch der Katze, welches David kannte wie seine eigene Handschrift. Tausend Male hatte er das Fell gekrault oder sein Gesicht hineingedrückt, wenn es ihm schlecht ging. Daneben lagen die kleinen Knochen. Sauber abgeleckt und in einer Ordnung, die wie absichtlich aussah. Wie die Arbeit eines Serienmörders, der eine Botschaft schicken sollte. Und dann das Blut. Es bedeckt den Boden des Raumes wie ein See. In den Fugen zwischen den Fliesen war es bereits getrocknet, bildete merkwürdige Muster, so dunkel und eingetrocknet, während der Rest noch glänzte, wie frisch hingegossen. An der Badtür sah David Kratzspuren, drei nebeneinander.

“Es ist dort entlang.”, wisperte Jule und deutete auf das Schlafzimmer. David wandte sich um, schluckte die Übelkeit hinunter und hielt auf das Zimmer seiner Eltern zu. “Warte. Lass uns gehen. Bitte!”, wiederholte Jule ihren Wunsch von vorhin.
“Ich muss es sehen!”, erwiderte David und sah seiner ältesten Freundin fest in die Augen. Sie seufzte resigniert und nickte dann.

David bewegte sich leise vorwärts. Das Laminat knarzte und knackte. Lauter als ein Pistolenschuss in seinen Ohren. Die Hand an der Tür erstarrte, als das Geräusch erklang: tef, rhythmisch und dreiteilig, wie Atem, der nicht wusste, ob er leise oder laut entweichen wollte.
“Geh nicht rein!”, bat Jule ein letztes Mal, wohl wissend, dass er nicht hören würde. David war der Enkel eines Paläontologen und Neugier war die erste Sprache, die man ihm beigebracht hatte. Noch vor der Vorsicht oder der Angst.
Er drückte die Klinke nach unten.

Im Halbdunkel war nur wenig zu erkennen. Die Jalousie war unten. Das Bett leuchtete sacht, weißes Bettzeug im spärlichen Sonnenlicht, das durch die Lamellen drang. Und davor - drei Silhouetten. Noch klein, doch mit einer Präsenz, die keine Größe benötigte. Seltsame Proportionen: der Hals zu lang, der Kopf zu groß für den Körper. Und in diesem Kopf lagen Augen, die mehr Intelligenz ausstrahlten, als sie für ein solch unmögliches Wesen hätten tun dürfen. Reglos starrend warfen sie das schwache Licht zurück.
Der Körper bedeckt von anthrazitfarbenen Federn, die eng anlagen und leicht schimmerten. Einer von ihnen hatte noch etwas im Maul. Weiß und lang. Die Größe einer Pfote.
David ließ die Klinke los.

In dem Moment, als wäre das Geräusch ein Signal gewesen, auf das sie gewartet hatten — bewegten sich alle drei gleichzeitig. Völlig lautlos und mit einer Sicherheit, die keine Gnade kannte. David entfuhr ein Schluchzen. Er drehte auf dem Absatz um, packte Jule und beide rannten los.

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Diese Geschichte ist alt, aber wie ich finde, sehr gut. Ich habe sie für euch nochmal neu aufbereitet und etwas korrigiert.
Ihr lernt hier Robarn kennen, der in zukünftigen Projekten eine wichtige Rolle einnehmen soll. Besonders für die Dachser. Wer “Ein Festmahl für allerlei Getier” gelesen hat, hat eine Ahnung, wer das ist. Robarn ist eine Kraft, die man nicht unterschätzen darf. Aber seht selbst.

Die Schläge klangen dumpf an diesem Ende der Taverne.

Es klatschte, etwas zerbrach. Dann ein Wimmern. Mehr kam nicht mehr aus der zusammengesunkenen Gestalt, vor der ein wahrer Riese sich gerade umwandte.

Mit einem Tuch reinigte er sich die Hände und marschierte zum Tresen. Der Wirt stellte ihm einen massiven Krug Bier hin.

Während Robarn in der finstersten Ecke saß, die er hatte finden können, beobachtete er das Schauspiel. Er war bereits hier, als der arme Tropf dort hereingeschleift wurde. Angewidert hatte er das, was der Riese als Verhör bezeichnete, mit angesehen. Nun wurde das, was von dem Kerl übrig war, wieder hinausgeschafft. 

Arnolf, so der Name des Mannes, war der Anführer der „Fünf Finger“. Die schlimmste, größte und berüchtigste Diebesgilde in Brynnhelm. Manche behaupteten sogar, die mächtigste in ganz Arheim.

Robarn wusste, dass Letzteres der Wahrheit sehr nahekam. Weder die Stadträte, noch die Blutgarde hatten etwas gegen Arnolf tun können. Und erst recht nicht der Herzog. Dieser befand sich ebenso im eisernen Griff Arnolfs wie Robarn selbst.

Er war dem Mann dankbar. Seine rechte Hand Wiesel hatte Robarn einst in den Gassen der Stadt gefunden, aufgenommen und ausgebildet. Doch je tiefer er in die Machenschaften der Gilde eintauchte, je höher er im Rang aufstieg, desto schwerer wurde es, jeden Morgen aufzustehen.

Korruption, Einschüchterung und Mord. All das und noch mehr war die Aufgabe der Handführer und ihrer Truppe. Ein solcher Anführer war Robarn. Früher hatte er diese Aufgabe gern gemacht. Zu einer Zeit, als es noch darum ging, die anderen Banden in Schach zu halten. Inzwischen gab es kaum noch andere Banditen, die sich gegen Arnolf auflehnten.

Und wenn es jemand tat, endete er  wie der Tor dort auf dem Stuhl.

„Robarn, hat dir die Vorstellung gefallen? Komm her, Junge, trink mit mir“, forderte ihn Arnolf auf. Faust und Wiesel grinsten und beobachteten, wie Robarn näher kam.

Er setzte sich auf den Hocker und hatte, kaum dass er die Unterarme auf den Tresen legen konnte, einen Bierkrug vor der Nase. Der Schaum türmte sich hoch, es roch würzig. Etwas, wovon der Wirt, Erghen, sehr viel verstand.

Robarn schnupperte an dem Krug, wischte den herunterlaufenden Schaum ab und trank einen großen Schluck. Das kühle Getränk beruhigte seinen nervösen Magen. Er neigte nicht zu Angst, besonders nicht in Situationen wie dieser. Aber hier saß er neben dem brutalsten Mann, den er kannte. Und hinter ihm standen die Nummern zwei und drei.

“Was sollte das? Warum dieser Aufwand?”, wollte Robarn wissen.

“Es ist unüblich, dass du die Kerle hierherbringst. Und sie so zuzurichten, sieht dir auch nicht ähnlich.”

Arnolf lachte laut auf. Er hob seine prankenartige Hand und schlug Robarn auf die Schulter, was diesem die Luft aus den Lungen trieb.

“Mag sein, mein Junge. Aber der hier hatte es verdient. Es war nötig, denn es war einer von uns!”

Robarn verschluckte sich beinahe an dem Schluck Bier, den er gerade genommen hatte.

“Von uns? „Wer?”, fragte er hustend. Arnolf lachte erneut und beugte sich zu Robarn hinab. Seine Augen traten förmlich hervor, der graue Bart zitterte und die Halsmuskeln spannten sich an.

“Einer unserer Handführer. Du weißt doch noch, was die Aufgabe eines Handführers ist?”
Robarn nickte. Er war selber einer.

Handführer hatten eine Gruppe von vier Gildenmitgliedern unter sich. Jedes mit anderen Fähigkeiten. Zusammen eben die fünf Finger einer Hand. Robarns Gruppe gehörte zu den besten drei. Er wusste also, was die Aufgabe eines Handführers war.

Die Umsetzung der einzigen Regel, die über allen anderen stand: Wir schützen, alle zahlen. “Was ist passiert?”

Arnolf trank genüsslich weiter, setzte in Ruhe den Krug ab und erhob sich. Mit dem Rücken zu Robarn begann er zu erzählen:

“Heute Morgen schickte Wiesel eine Gruppe in die Nordstadt, um die Einnahmen zu sammeln. Valen und Rika waren dabei, die Summe zu prüfen, als sie eine Nachricht erhielten. Und glaube mir, mein Junge, ich war entsetzt, als ich die Geschichte hörte. Ihnen wurde gesagt, dass die Truppe der Nordstadt Dinge tat, die sich nicht gehörten. Genauer gesagt, der Handführer wäre derjenige, der sich anders verhielt.
Valen und Rika warteten also darauf, dass die Truppe ihre Aufgabe beendete, um deren Anführer zur Rede zu stellen. Doch niemand erschien. Die beiden machten sich auf zur letzten Quelle. Und schafften es gerade so, den Truppführer aufzuhalten, seine Leute abzuschlachten.”
Robarn hatte gebannt zugehört. Besonders der letzte Teil jagte ihm einen Schauer über den Rücken.

“Du meinst, der Truppführer hat sich gegen uns gewandt? Aber warum?”

“Dazu komme ich gleich. Du wirst dir sicher vorstellen können, dass ich überrascht war, als ich von dieser Geschichte erfuhr. Noch interessanter war aber, als mir der Grund genannt wurde. Hast du eine Idee?”

Arnolf drehte sich zu Robarn. Robarn schüttelte den Kopf.

“Nein, woher auch?”

Arnolf grinste und bleckte dabei wölfisch die Zähne.

“Das ist eine spannende Sache. Der Grund war wohl, eine Frau. Genauer eine Frau und ihr Balg. Ihr ungeborenes Balg. Der Truppführer hatte also Mitgefühl mit einer Frau, deren verstorbener Mann Schulden bei uns hat.”

Robarn durchfuhr es heiß und kalt. Arnolf würde bald darauf kommen, dass er selbst ganz ähnlich handelte. Schweiß sammelte sich auf seiner Stirn. Fahrig griff er nach seinem Krug. “Was passierte dann?”, wollte er wissen. Arnolf drehte sich wieder herum und blickte aus dem Fenster.

“Die Leute des besagten Truppführers wollten sich das Geld mit Gewalt holen. Damit hatte er wohl ein Problem. Er griff sie an, tötete zwei und verletzte die anderen beiden. Valen und Rika griffen rechtzeitig ein und brachten ihn her. Den Rest der Geschichte kennst du.”

“Nein, ich weiß immer noch nicht, wer es war. Ich sollte wissen, wer hier nicht vertrauenswürdig ist, unsere Regeln zu befolgen!”

Arnolf lachte dröhnend und kramte in der Tasche seiner Hose. Dann legte er etwas auf den Tresen. Zuerst konnte Robarn es nicht genau erkennen. Als sich der Klumpen entfaltete, spürte er, wie sämtliches Blut aus seinem Gesicht wich.

Das Ding war ein Halstuch. Blau mit der Stickerei eines Flammenwolfes. Das Halstuch seines besten Freundes Luon. Sie hatten Luon gerade an ihm vorbeigeschleift. Er war so übel zugerichtet, dass er ihn nicht erkannt hatte. Und dass er in Nordstadt unterwegs war, hatte er auch nicht gewusst.  Arnolf stand plötzlich direkt vor ihm.

“Ich sehe, du kennst dieses Tuch. Das heißt, du weißt auch, woher der Kerl diese Macke hat!”
Robarn schluckte hart.
“Von mir!”
“Richtig! Von dir! Dachtest du, ich weiß nichts von deinen Machenschaften? Davon, dass du Aufträge erfüllst, die das Loch in der Kasse stopfen. Damit deine Schützlinge nicht zahlen müssen!”

Die letzten Worte hatte Arnolf förmlich gefaucht, sodass Speichel auf Robarns Gesicht landete.

Er reagierte schneller, als die drei Anwesenden es je geahnt hätten. Der Krug wanderte mit Wucht gegen Arnolfs Schläfe. Etwas knackte, dann kippte der Riese um.

Faust und Wiesel waren zu langsam. Ersterer bekam einen harten Kopfstoß gegen das Kinn, als er gerade zu einem Schwinger ausholte. Robarn sah Sterne, doch seine Kraft hatte gereicht, um Faust zu fällen.

Wiesel hatte weiter weggestanden, doch die Entfernung zu Robarn inzwischen überwunden. Robarn griff nach dem Hocker, schwang ihn herum und ließ ihn auf Wiesels Schulter krachen. Der Mann taumelte, hielt aber weiter auf Robarn zu.

„Ich mach dich fertig, Kleiner!“, knurrte er.

Robarn zuckte mit keiner Wimper, sondern machte einen Ausfallschritt, schwang den Hocker erneut. Diesmal gegen Wiesels Kopf. Das Sitzmöbel zerbrach, Wiesel sank zusammen. Robarn sah sich um. Der Wirt war verschwunden. Mit ihm hatte Robarn keinen Streit.

Er griff über den Tresen und holte sich seine Pistolenarmbrust und seine Dolche. Mit einem großen Schritt überwand er die Blutlache um Arnolfs Kopf.

Eine Mischung verschiedener Gefühle raste durch ihn hindurch. Wut über sich und Arnolf, Trauer über Luons Tod und eine seltsame Zufriedenheit.

Zufriedenheit darüber, dass sich Rücksichtslosigkeit nicht immer auszahlte.

Und doch, in gewissen Zeiten, sinnvoll war.

DANKE FÜR ALLES!

5.April 2330, Downs, Baker Distrikt
04:19 Uhr

Klopfen und Hämmern begleiten mich bei meinem frühesten Kaffee in dieser Woche. Samstags bin ich üblicherweise später hier. Aber die letzten Handgriffe, die Gefallen, die ich einfordern musste, und der Kampf insgesamt – all das hat mich müde gemacht. Ich habe die Drohne einen langen Rundflug machen lassen und geschlafen.

Erst nachdem ich meiner Wohnung einen Besuch abgestattet hatte, machte ich mich auf den Weg hierher.

Jetzt sitze ich auf einer Baustelle. An der ich nicht unschuldig bin. Die zerschossenen Fenster sind mit Brettern vernagelt. Vereinzelt sind neue eingesetzt. Die Fassade sieht aus, als hätte das Gebäude einen fiesen Ausschlag. Es riecht nach scharfem Putzmittel. Und trotzdem wirkt alles friedlich.

Betty baut sich neben mir auf.
„Danke, John!”, säuselt sie.
Oh, oh! Den Ton kenne ich.

„Bevor du gleich deine Tirade loslässt, Bets: Ich habe nicht angefangen. Ich wollte meine Ruhe. Und garantiert nichts zerstören. Das war …”

„Lass gut sein, John. Du bringst das hier gerade wieder in Ordnung. „Und wie ich höre, hast du ein paar Leute nach Sinkwater geschickt, die den Menschen dort helfen, mit dem Hochwasser klarzukommen, was da gerade anrollt.”

Ich nicke stumm.

„Du bist ein guter Mensch. Du zerstörst viel, klar. Die Schweinerei an der Fassade wird noch Monate zu sehen sein. Aber hey: Meine Wand hat mehr Hirn als diese Typen zusammen. Du bringst Dinge in Ordnung. Du wirst es vielleicht nicht gern hören, aber du bist in diesem Viertel der Fels in der Brandung. Ohne dich, wäre es hier sehr, sehr schmutzig.”

Sie schmunzelt und wird schlagartig ernst.

„Jen ist eine Weile bei mir untergekommen. Zusammen mit ihren Kindern. Nachdem, was du mir über Harry erzählt hast … schien es mir das Beste zu sein.”

„Er wird dahinterkommen. Also muss ich ihn zuerst erwischen.”

Betty schüttelt den Kopf.

„Das ist nicht dein Kampf. Jen bedeutet dir nichts. Warum machst du das?”

Die Worte berühren etwas. Einen Funken Erinnerung. Ich kann es nicht greifen.

„Ich weiß nicht. Ich habe das Gefühl, sie wie eine Schwester beschützen zu müssen. Und ich hasse dreckige Pendelsäcke wie Harry und seine Bande. Ich hasse, was sie aus den Downs machen. Jerome, die Tigers, die Jedidah-Gang. Egal wie sie heißen, sie ziehen den Außenring in den Dreck. Und die guten Menschen darin mit. Ich werde das irgendwie korrigieren, und mit Harry fange ich an! Jen war nur der Auslöser, um loszulegen. Aber sie soll nicht unter dem leiden, was nun folgt”, versuche ich zu erklären.

„Ich verstehe”, meint Bets und legt mir eine Hand auf die Schulter.

„Pass auf dich auf, John!”

Ihre Dreadlocks schwingen herum, als sie sich wieder hinter ihre Theke begibt.

Mein Smartglass unterbricht den unangenehmen Moment. Der Captain ruft an.

„John, hier”, melde ich mich.

„Hallo, mein Sohn. Gute Arbeit”, lobt er mich. Autsch, gleich geht es los.

„Würdest du mir verraten, wie es sein kann, dass ein Zwei-Meter-Hüne blutüberströmt aus einem Lagerhaus gestürzt kommt, es in selbigem kurz darauf brennt und unsere Leute nur noch knusprige Leichen vorfinden? Ganz zu schweigen von verbrannten, nicht justiziablen Beweisen?”, knurrt er mich an, bis sein Ton in einem Brüllen endet.

Ich reguliere die Lautstärke herunter und halte das Smartglass weiter weg.

„Ich habe dir gesagt, dass der State-Commander deine Eier auf einem Tablett will!” Max ist in Höchstform.

Ich schaue entschuldigend zu Betty, die stirnrunzelnd einige Gläser poliert.

„Und außerdem würde ich gern wissen, wie ich ein durch Folter erpresstes Geständnis verwenden soll, John!”

„Kannst du dich beruhigen, Boss?”, unterbreche ich ihn.

„Was?”, brüllt er weiter, räuspert sich aber dann. Atmet ein, atmet aus.

„Erklär es mir, John”, fordert der Captain mich auf.

Tue ich gern.

„Die Typen waren am Massaker beteiligt, haben aber nur Sliq von Harry Dante gekauft. Kleine Fische. Ich habe das potenzielle Verteilzentrum aus dem Rennen genommen. Die Drogen wären in der Asservatenkammer der Cops gelandet. Du weißt, wie hoch der Korruptionsindex dort ist? Das Zeug wäre schneller wieder auf der Straße gewesen, als wir uns den Arsch nach dem Scheißen hätten abwischen können. Das weißt du, das weiß ich, und das weiß der beknackte State-Commander. Er verlangt meine Eier? Gut, soll er herkommen und sich die holen. Ich bin euer Ass im Ärmel. Die Leichen? Scheiß drauf. Das erpresste Geständnis? Ebenfalls drauf geschissen. Ich habe den Knotenpunkt ausfindig gemacht. Und werde ihn zerstören. Gibt es weitere, nehme ich mir die auch vor. Ich bin es leid, dass wir Däumchen drehen und die Schnapssynapsen aus dem Revier die Hand aufhalten und für den nächsten Paten Klopapier spielen. Wir müssen aufdrehen. Ordentlich aufdrehen, Dad!”

Normal nenne ich ihn im Job nicht so. Aber manchmal hilft das, ihn zu überzeugen.

Er atmet zischend aus.

„Gut. Mehr wollte ich nicht wissen. Du bist suspendiert, bis ich dich wieder brauche. Ruf mich nicht an.”

Ich will etwas sagen.

„Ach, und John: Ich erwarte dich heute Abend zum Essen!”

Dann ist die Leitung tot.

Verdattert schaue ich auf mein Telefon.

„Was war denn das?”, fragt Betty.

„Ein liebevoller Familienzwist”, erkläre ich ihr.

„Hat sich ganz danach angehört!”, meint sie schmunzelnd. „Noch einen Kaffee?”

Ich lehne mich zurück.

„Gern. Und noch etwas Kuchen, falls der ohne Glassplitter zu haben ist.”

Die Suspendierung geht mir am Allerwertesten vorbei. Spätestens wenn der nächste haarige Fall an der Angel ist, ruft der Cap mich an. Und falls nicht: Ich habe in meinem Viertel reichlich Müll zu beseitigen.

Manch einer fragt gern, warum ich das mache. So wie Betty. Andere fragen, wer ich bin, dass ich mir diese Art Selbstjustiz anmaße.
Ich bin niemand.
Und niemand kann das besser.

ENDE - vorerst!

Danke, dass du bis hier gelesen hast. Das ist ein Bruchstück aus dem Leben einer der für mich wichtigsten Figuren. 2020, während Corona entstanden - als vollumfassender Roman. Ich wollte mehr Details, mehr Abenteuer und mehr von Johns Wesen zeigen. Und habe mit dieser Geschichte begonnen. Eine weitere ist in Arbeit!

5. April 2330, Downs, Sinkwater Distrikt
23:36 Uhr

Ein Blick auf mein Smartglass verrät mir, dass ich fast eine halbe Stunde für diesen ganzen Scheiß hier gebraucht habe. Und eine weitere ganze, um mich zu regenerieren.

Das Ergebnis: knurrender Magen und zitternde Muskeln.

Die Aktion war unsinnig und nicht zielführend. Wenigstens habe ich die Verbrecher erwischt, welche die beiden Familien abgeschlachtet haben. Drei von ihnen.

Nummer vier wimmert dort hinten herum.

Schwerfällig richte ich mich auf. Wenn mein Mitbewohner derart eingreifen muss, ist in der Folge langsam besser. Mir wird schwarz vor Augen. Dann strömen sämtliche Eindrücke wieder auf mich ein.

Blut, mein Mageninhalt, Schwarzpulver und Sprengstoff. Und dazu … dieser zimtige Geruch von vorhin.

Eine positive Seite dieser Sache: Ich kann für einen Augenblick halbwegs normal sein. Bin losgelöst von dem, was ich bin. Würde ich dem Captain davon erzählen …

Er würde wieder bohren, ob ich mich doch an mehr erinnern kann.

Aber zur Hölle: Nein, kann ich nicht. Ich wünschte, es wäre anders.

Die letzten Erinnerungen sind ein brennendes Gebäude, ein Haufen Kinder um mich herum und ein Metallsplitter in meiner Schulter, der von allein wieder abgestoßen wird.

Was soll's Es zählt, was ich tun kann. Mit diesem Parasiten in mir. Und den Fähigkeiten, die er mir verleiht.

Ich sehe mich in dem Raum um. Die zerschossenen Säulen einerseits und die Kisten voller Kram andererseits. Mein optimierter Sehsinn zeigt mir auf Anhieb, was hier nicht stimmt.

Nach außen soll das hier ein Lager für einen Imbiss sein. Wahrscheinlich direkt im Erdgeschoss, mit einem Fake-Lager daneben. Dass hier unten jemand etwas versteckt – unwahrscheinlich, bei dem Wasser, das hier sein müsste.

Was es nicht ist. Ich tippe auf eine Hochwasserbarriere, die das Grundwasser fernhält und die Abflüsse verriegelt.

Ich öffne die Kisten. Vakuumiertes Mehl, Dosengemüse und anderer Kram. Dazu Kochutensilien, Gewürze und Getränke. Überall stapeln sich die Sachen, die üblicherweise für solche Fresshütten gebraucht werden.

Aber wo ist das, was ich wittere?

Ich grabe tiefer. Finde Kisten mit Büromaterial. Monitore, Holo-Linsen, und wer hätte es geglaubt: Papier, Stifte und anderes Zeug.

Unter den Kisten kommt etwas Absurdes zutage. Zwischen Kunststoffverpackungen und Kartons liegen mehrfach verklebte Rollen. Ähnlich wie Klebeband, welches Mary, die Sekretärin vom Captain, immer nutzt.

Ich hole einige davon hervor.

Auf den ersten Blick sehen diese Rollen echt aus wie Klebeband. Aber sie riechen, als hätte jemand Zimtstangen in Limonade aufgelöst.

Die Rollen in der Hand, öffne ich weitere Kisten und finde immer mehr davon. Sie sind überall. Am Ende habe ich einen beachtlichen Haufen. Und weiß nichts damit anzufangen.

Wird Zeit für Antworten.

Schnaubend humpel ich zu Mr. Ohne-Knie, oder Olsen, und hocke mich neben ihn. Er hat geistesgegenwärtig sein Bein abgebunden.

Drücke ihm meine Waffe in die Schusswunde. Blut schießt hervor. Schreiend will er wegkriechen. Keine Chance. Dann beginnt er zu betteln.

Sorry, Junge. Abschaum wie du: Nope!

„Also, ihr habt vor vier Wochen einen Deal durchgezogen. Korrekt?”

„Was für ein Deal? Ich weiß nicht, wovon du redest, Mann. Lass mich gehen.”

Seine verfilzten Haare wischen durch die Luft, als er hektisch den Kopf schüttelt.

„Ihr habt hier Lebensmittel für die halbe Stadt. Und dazwischen diese Dinger.”

Ich halte ihm eine der Rollen vor die Nase.

„Was? Das ist Klebeband, du Irrer.”

Gut, er wollte es so.

Mein Schlag bricht ihm die Nase. Blut schießt hervor. Winselnd und sabbernd rollt er sich zur Seite.

Ich schiebe ihn wieder auf den Rücken.

„Erzähl keinen Scheiß. Das ist diese Droge, richtig? Dieses Sliq. Woher kommt das? Selbst gemacht ist das sicher nicht. Die einzigen Deals, die hier stattgefunden haben, waren der erwähnte und ein paar kleine Junks, die den üblichen Stoff haben wollten. Glaubt ihr wirklich, wir geben uns mit ein paar Halbtoten ab? Nein, wir wollen die großen Fische. Also: Beantworte die Fragen: Woher kommt das Zeug? Und wart ihr an dem Deal vor vier Wochen beteiligt?”

Seine Augen drehen sich nach oben.
Verflucht!
Der Kerl wird bewusstlos.

Ich krame in meinem zerfetzten Mantel und ziehe eine Flasche Riechsalz zutage. Habe ich dabei, wenn ich mit den Tech-Freaks unterwegs bin. Die kippen so schnell um, wenn sie Leichen sehen.

Die Augen von dem Kerl flattern. Stöhnend und wimmernd schaut er mich wieder an.

„Spuck es aus, und ich lasse dich in Ruhe!”, knurre ich. Und muss zurückweichen.

Er kotzt mir fast auf die Klamotten.

Röchelnd wischt er sich den Mund ab.

„Mach … mach eine Rolle auf”, flüstert er heiser.

Ich schaue ihn an. Bin skeptisch. Ein Ablenkungsmanöver?

Nein, seine gesamte Motorik, seine Mimik – er meint es so. Und was soll er schon machen? Mich anröcheln?

Also reiße ich die Folie von einer dieser Klebebandrollen ab.

Doch statt festem Material, das sich nur durch Zug ablösen lässt, rieseln mir durchsichtige Plättchen entgegen. So groß wie die Deckgläser, die in der Pathologie vereinzelt genutzt werden. Unser Masterbrain dort ist alte Schule und benutzt nach wie vor selbst gefertigte Präparate für die Erstsicht.
Clever.

Und kaum liegen diese dünnen Scheibchen am Boden, lösen sie sich in der Luftfeuchtigkeit schon auf.

„Ich verstehe. Und wer stellt es her?”

„Keine Ahnung. Wir werden von einem Typen namens Harry beliefert. Er hat die Connections.”

„Harry, hmm? Groß, hässlich, trägt teure Sportschuhe und Protzuhren?”

Der Kerl nickt.

Gut, dann kenne ich mein nächstes Ziel.

Eine Frage bleibt aber offen.

„Ihr wart an dem Massaker beteiligt? Du und die anderen Schwachbirnen dort?”

Ich deute mit dem Kinn auf die Leichen.

„Die Autos waren einfach da. Sie fuhren direkt in unsere Richtung. Schwarze Fahrzeuge, keine Cab-Cars. Wir dachten … wir dachten, das wärt ihr oder die Cops.”

Er windet sich. Seine Angst … ach Fuck!

Der Typ pisst sich ein. Glaubt, dass ich ihn gleich hinrichte. Egal, er ist es nicht wert. Mir fehlt aber das letzte Puzzleteil.

„Ihr habt das Feuer eröffnet. Auf zwei Wagen, die keine Cab-Cars waren. Was im Olivera-Distrikt nicht unüblich ist. Weil ihr dachtet, es wären das HRD oder die Cops. Dabei habt ihr in Kauf genommen, dass Unschuldige ums Leben kommen. Weil ihr euren Deal gefährdet saht. War dieser Harry vor Ort?”

Er nickt.

„Sprich es aus!”, verlange ich und trete ihm gegen sein verwundetes Bein. Er jault auf.

„Ja, er war das. Er, seine Truppe und so eine dürre blonde Tussi. Aber die hat nichts gemacht. Sah ziemlich verprügelt aus.”

Jen!

Die Informationen reichen mir. Ich bin müde, habe Hunger und muss mich ausruhen.

„Danke!”

Ohne ein weiteres Wort verlasse ich den Lagerraum. Nicht ohne ein paar Kleinigkeiten zu erledigen.

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Nebelschatten 1

»Geh hier hin, geh dorthin. Dauernd irgendwo hingehen.«

Murrend und schimpfend betrachtet Krachfuß den dicken, öligen Nebel, der den Boden bedeckt. Wie Schlangen rekeln und winden sich seine Ausläufer, stürzen übereinander und breiten sich weiter aus.

»Fast wie in Tiratta.«, murmelt der Grnark. Er schultert seine neue, alte Waffe und marschiert in die Suppe.

»Und sicher nicht schlimmer!«

Der Weg hierher war entnervend. Krachfuß ist mitnichten der geborene Diplomat. Kaum war er im Kaminzimmer angekommen, stürzten alle los. »Auf in den Silbensaal.«, hatte einer der Großen gerufen. Und schon liefen sie los. Selbst der Mann mit den Rädern am Hinterteil. Wobei dieser noch weniger erfreut gewesen war als Krachfuß selbst – und das sollte etwas bedeuten.

Im Silbensaal angekommen, hatten alle durcheinander geflüstert. Krachfuß war nicht in der Lage, etwas herauszuhören. Dabei gehörten Neblinge zu den Besten, was Späherfähigkeiten anging.

Der Mann mit den Rädern, ein junger Großer, der aussah, als hätte er an Sniv-Wurzel gekaut. Daneben ein Großer, der beinahe vornehm gekleidet war. Hätte er nicht mindestens so verloren ausgesehen wie eine Akatt-Schnecke in einem Grommling-Freudenhaus, Krachfuß hätte ihn für einen Adligen gehalten.

Dann blitzte ein Licht, und ein durchscheinender alter Mann erschien. Alle hatten gemurmelt und mit dem Finger auf ihn gezeigt. Nun ... Krachfuß‘ Gewehr war zum Glück des Alten nicht dabei. Er war sich sicher gewesen, ihn diesmal zu treffen.

Archivar, so hatte jener sich erneut vorgestellt. Von Suchern hatte er erzählt und davon, dass sie verschwunden wären. Im Nebel. Kein Kontakt. Von Dingen, die in diesem Nebel harrten. Krachfuß‘ Jägerherz hatte vor Freude getanzt. Dinge im Nebel. Endlich etwas zum Jagen.

Er hatte nicht mehr zugehört. Auch das Bankett hatte er verschmäht. Stattdessen war er sofort losgelaufen – direkt zur Schmiede, die er auf dem Herweg gesehen hatte.

Zu seiner weiteren Freude hatten die Leute dort die Waffenkunst verstanden.

Sein Gewehr hatte er in einem Endlosbeutel gefunden – einem, so wie er ihn kannte. Und die Leute, ohhh ja, sie hatten gewusst, was sie taten.

Jetzt war er hier. Im Nebel. Auf der Jagd.

Das ölige Zeug nervt den ehemaligen Schwarmschützen. Kaum die Pfote sieht er vor Augen. Zum Glück braucht ein Nebling keine Augen um zu sehen. Krachfuß richtet seine Sinne nach innen. Seine Füße tasten sich voran, sein Geruchssinn führt ihn.

Der Boden ist weich, Laub knistert.

Ein Wald?

Zeit vergeht, der Boden verändert sich leicht. Wurzeln weichen Gras. Der Duft der Bäume nimmt ab, stattdessen riecht er ... nassen Fels?

Krachfuß öffnet die Augen.

Wird der Nebel dünner?

Tatsächlich.

Wo er zuvor wie dicke Wolken über dem Gebiet hing, scheint er nun durchlässiger zu werden.

Meeresrauschen dringt an die Ohren des Schwarmschützen. Salzige Luft lässt seine Nasenlöcher austrocknen. Krachfuß verschließt sie und marschiert weiter.

»Wie kommt das Wasser hierher?«, fragt er laut – und muss sich prompt zu Boden werfen.

Ein riesiger Schatten zieht über das Land. Wind kommt auf und treibt den Nebel zur Seite, wirbelt ihn in kleinen Flocken davon. Ungewöhnliches Verhalten.

Doch was die Augen des Grnark erblicken, ist noch viel ungewöhnlicher: Vögel. Riesenhafte Vögel.

Krachfuß nimmt das Gewehr von der Schulter und schaut durch das Fernrohr. Der Waffenmeister hatte ganze Arbeit geleistet – die Erweiterung bewies nun ihren Wert.

Ein Gemisch aus grauen, braunen und roten Federn füllt die Linse. Krachfuß blinzelt und stellt die Entfernung neu ein.

Nun sieht er die Vögel besser.

Sie sind so groß wie die kleinen Rüsseltiere, auf denen in Tiratta gelegentlich geritten wird. Doppelt so groß wie ein Pferd also. Federn, die im Sonnenlicht glänzen, und Krallen, die eine Kuh problemlos umschließen können.

»Wo bin ich hier gelandet?«

Ein ohrenbetäubender Schrei erklingt.

Noch mehr Wind, noch mehr Nebel wird vertrieben.

Und aus den Resten davon schält sich eine Silhouette.

Die findet ihr nun auch HIER - dort kannst du lesen und, falls du der schreibenden Zunft angehörst, schreiben.

4. April 2230; Downs; Sinkwater Distrikt

22:40 Uhr

Meine Sinne werden schärfer. Mein Beifahrer hat ausgeschlafen. Als wüsste er, dass gleich Blut fließen wird. Ich höre die Kerle. Rieche den Schweiß, die Drogen.

Etwas Neues ist dabei. Süßlich, wie … Weihnachtsgebäck? Zimt?

Ekelhaft.

Der Kellergang endet, die Geräusche werden lauter. Glasscherben knirschen unter meinen Schuhen.

Dann stehe ich in einem großen Raum. Ein Lagerraum. Ich kann mich hinter Stapeln von großen Kisten und Truhen verbergen. Vor mir sehe ich einen Durchgang zwischen den ganzen Sachen. Rechts die Tür zu einem Kühlraum.

Die Stimmen sind leise. Raues Gelächter, gemischt mit befehlsgewohnten Ansagen.

Hier wird kein Verteillager aufgebaut. Die Kisten vor meiner Nase beweisen es. Das hier wird eine Zentrale für die Downs.

Eine Art Imbiss. Ich sehe die Symbole für Brot, Fritten und Kästen voller Getränke. Da hier kein Wasser ist, haben die Jungs eine wirksame Barriere aufgebaut.

Ich schleiche weiter, lauschend. Den Finger immer am Abzug.

Die Weiterentwicklung einer P50. Ein Witzhirn hat sich einfallen lassen, das Teil P50.XSR zu nennen. Für Extra Short Range. Magazin auf 25 Schuss reduziert. Dafür ein paar Extras. Nanoebene. Stimmgesteuert. Hat sich jemand von einem alten Film inspirieren lassen. Judges, die Straßen freihalten, oder so. Die Waffe ist klasse. Sie tut, was sie soll.

„Subsonic, schallgedämpft”, flüstere ich. Der Lauf verändert sich leicht, wird dicker an der Mündung. Jetzt habe ich zwar weniger Durchschlagskraft, aber bin dafür nicht sofort zu hören.

Ich ziele in den Raum und laufe geduckt weiter.

Plötzlich schießt ein junger Typ vor mir um die Ecke, prallt gegen mich und fällt nach hinten.

„Was zur …!”

Er kann seinen Satz nicht mehr beenden. Zwei Schüsse. Ich ziehe seinen Körper ins Dunkel hinter mir. Keiner von den Killern von damals. Ich habe ein gutes Gedächtnis, kenne die Aufnahmen der einsamen Drohne, die das Spektakel gefilmt hat.

„Ronny? Warst du das?”, ruft ein anderer Kerl. Ein Scharren. Er kommt näher.

Leise gehe ich in die Hocke. Warte auf ihn.

„Ronny, alles in Ordnung?”

Er hält an. Etwas hat ihn aufgeschreckt. Ich rieche es. Mein Blick fällt nach unten.

Blut. Verdammt.

„Leute! Hier stimmt etwas nicht!”, ruft der Kerl.

Ich werfe mich nach vorn, ziele und feuere ihm drei Schüsse in die Brust. Sein Finger lag am Abzug. Eine Salve löst sich. Geschrei und aufgeregtes Gerufe, während er zu Boden fällt.

Jetzt beginnt der Spaß. Meinem Beifahrer gefällt es. Er lässt meine Haut kribbeln.

Waffen werden entsichert, als ich mich weiter vorarbeite. Links von mir enden die Kistenstapel und machen einer Reihe Säulen Platz. Träger für das Obergeschoss.

Perfekt.

Ich linse um meine Deckung, sehe zwei Halunken herumschleichen. Und erkenne einen von den Drohnenaufnahmen.

Langsam köchelt die Wut in mir hoch, schärft meine Sinne weiter und lässt die Muskeln pulsieren.

Ich feuere auf das bekannte Gesicht. Eine Blutfontäne. Kopftreffer.

Sein Aufprall alarmiert den anderen. Er sieht mich, reißt die Augen auf. Kneift sie zusammen.

Ich ghoste. Bin woanders, als er fertig ist mit Blinzeln.

Lande neben einer Säule und in seiner Flanke.

Schuss. Treffer.

Mit einem Schrei knickt er zusammen. Ein Knie fehlt ihm. Sein Brüllen ruft weitere auf den Plan, die jetzt auf meinen Standort feuern. Putz und Staub prasseln auf mich herab.

Fast dreißig Sekunden dauert das Geballer.

Gut so. Es hilft mir, ihre Positionen auszumachen. Vor meinem inneren Auge entsteht ein Bild.

Dann kann ich loslegen.

Es sind fünf. Drei laden nach, die anderen beiden feuern weiter. Die Staubwolke wird dichter. Dann verteilen sie sich.

Besser.

Ich rutsche um die Säule herum, heraus aus meiner Deckung und komme auf dem Bauch liegend zum Vorschein.

„Explosiv”, befehle ich meiner Waffe.

Sie schaltet um.

Ich nehme den Ersten ins Visier. Er hockt in einem Türsturz. Hat nicht mit mir gerechnet. Nicht so.

Schuss. Treffer.

Das neue Loch in der Brust findet er nicht so toll. Ist etwas groß geraten.

Schüsse peitschen neben mir in den Boden. Splitter spritzen mir ins Gesicht.

Ich rolle weg, springe hoch. Etwas reißt an meinem Oberschenkel. Streifschuss.

Die nächste Säule bietet Schutz.

„Wer bist du?”, brüllt einer der Typen.

Ich sage nichts, orte stattdessen seine Position. Mein Gehör arbeitet auf Hochtouren.

„Panzerbrechend”, wechsle ich die Munition.

Die P50 schaltet erneut um.

Ich lehne mich heraus und entlade mein gesamtes Magazin in einem Halbkreis. Die Kugeln gehen durch alles durch. Zwei Kerle schreien. Die Schüsse verstummen.

Nummer drei kommt hoch, als ich wieder in Deckung gehe und zur nächsten Säule sprinte. Wieder beißt mich etwas. Diesmal in der Schulter. Dieselbe wie gestern.

Schmerzen. Blut.

Meine Muskeln zittern, die Hand will sich nicht mehr schließen. Bevor mir die Waffe herunterfällt, wechsle ich die Seite. Atme zischend aus. Begebe mich kurzzeitig in eine Art meditativen Zustand und lehne mich an meine neue schützende Säule.

„Na, habe ich dich erwischt?”, ruft einer der beiden verbliebenen Gangster.

Im Hintergrund wimmert Mister Ein-Knie. Ich sollte mir bessere Spitznamen einfallen lassen.

„Nur ein Kratzer. Habe schon Schlimmeres erlebt”, erwidere ich.

„Was willst du?”

„Euren Laden dichtmachen. Die Hygiene ist nicht besonders, und das Speisenangebot sollte ganz klar verboten werden.”

„Wir machen nichts Illegales”, gibt er zurück. Hirnlose Antwort.

„Klar. Bestimmt nicht. Waffen, Drogen, Fritten. Mindestens eine Sache ist legal.”

Ein schabender Ton. Leder auf Beton. Nummer vier wechselt die Position. Hinhaltetaktik.

„Spielst du Spielchen? Vergiss es. Ihr verliert, ich gewinne.”

„Glaubst nur du!”, brüllt er spöttisch.

Wieder dieses Schaben. Flüstern. Waffen, die in den Anschlag gehoben werden.

Urplötzlich eröffnen sie das Feuer. Von drei Seiten.

Ich habe einen übersehen. Scheiße!

Ich lasse mich fallen. Habe vergessen nachzuladen. Mein lädierter Arm weigert sich, mitzumachen.

Das zwingt meinen Beifahrer, die Sache zu übernehmen. Ich lasse das ungern zu. Kostet Energie, und ich bin gern Herr über mich selbst. Jetzt aber ist es nötig.

Eiskaltes Wasser rinnt durch meine Adern, der Herzschlag verlangsamt sich. Alles verlangsamt sich.

Ich sehe den Dritten, der mich umgangen hat. Er reißt die Augen auf.

Mein Körper bewegt sich wie ferngesteuert mit einem Messer in der Hand auf ihn zu. Die Einschläge der Kugeln spüre ich dumpf. Schmerzen kommen später. Falls ich diese abgefuckte Scheiße überlebe.

Die Klinge fährt unter seinem Waffenarm tief ins Herz. Ich reiße ihn herum, nutze seinen Körper als Schutzschild und feuere seine Waffe auf die anderen beiden.

Dann wird alles wieder schneller. Und es ist vorbei.

Alle erledigt. Mich inklusive.

Kotzend breche ich zusammen, mein Atem geht schwer. Ich sehe, wie Blut aus zahlreichen Schusswunden auf den Boden läuft. Darin schwarze Tropfen. Lebenssaft von uns beiden.

Ich lege mich lang und schließe die Augen.

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4. April 2330; Downs; Sinkwater Distrikt

22:30 Uhr

Eine Maybach R8-Drohne bringt mich zu den von Fergie vermuteten Zielkoordinaten.

Warum wir diesen Einsatz machen, verstehe ich nicht. Wir haben ein paar Chats und einen Eierkopf, der annimmt, dort etwas herausgelesen zu haben. Alles andere ist Spekulation. Aber ich verstehe den Captain. Max ist seit Jahren hartnäckig dabei, Drogen aus den Mids und den Highs fernzuhalten. Was nur leidlich gelingt. Sie vergessen eben die Downs. Dort sitzt die Wurzel. Fast immer!

Jetzt eine weitere Droge in der Stadt zu haben … das schadet ihm und bekommt seiner Karriere nicht. Und wenn der State-Commander mich an den Eiern packen will, dann wird er nicht lange fackeln und es auch bei ihm versuchen.

Im Augenblick ist mir dieses Affentheater egal. Ich habe die Chance, die Kerle zu finden, die gewissenlos auf Frauen und Kinder schießen. Und mit Glück kann ich dem aufkeimenden Sliq-Handel einen Schlag versetzen. Ersteres würde mir vollkommen reichen. Bei Letzterem rechne ich mir keine große Erfolgschance aus. Versuchen will ich es dennoch.

Ich lasse mich ein paar Blocks entfernt vom Ziel absetzen.

Blocks. Klingt größer, als es ist. Ein Straßenzug in den Downs besteht aus Fertighäusern. Kästen, die zehn oder zwölf Stockwerke hoch sind. Dazwischen kleinere Flachbauten. Schön außer Sichtweite der Wälle zu den Mids und weiter weg von den Highs. Alles graue Masse, in der die graue Masse aus Menschen schlicht untergeht.

Arm, gebrochen. Dazu verdammt, dem sabbernden, geldgierigen Mob stets zu Diensten zu sein. Unauffällig. Schnell zu beseitigen, wenn etwas nicht passt.

Ich verliere mich in meiner Wut auf dieses verdammte System. Nicht wegen der Ungerechtigkeiten an sich. Sondern weil wir selbst zwei Jahrhunderte nach den heftigsten Katastrophen noch immer die gleiche widerwärtige Spezies sind. Wir leben nur in anderen Städten und sind weniger. Der Rest ist gleich.

Wäre es anders, wäre ich nicht hier.

Die Drohne ist längst weg. Wartet in Rufbereitschaft.

Ich ziehe meine Waffe. Regen prasselt auf mich herab, lässt die Sicht verschwimmen, spült die lästigen Gerüche der Straße weg.

Wenn es aufhört, wird Sinkwater seinem Namen Ehre machen. Tiefer liegend als der Rest der Downs. Miese Kanalisation und direkt hinter den äußeren Sturmwällen. Meterhohe Wälle, die gebaut wurden, um die heftigsten Unwetter abprallen zu lassen. Schutz für die Mids und die Highs. Das Wasser wird die Scheiße einfach schon hier nach oben treiben.

Klasse.

Ich greife zum Smartglass und rufe ein paar Nummern an. Leute, die mir Gefallen schulden. Unschuldige sollen nicht unter der Ignoranz des State-Commanders leiden.

Langsam arbeite ich mich an den Gebäuden entlang. Die Straßen sind leer. Keine Cab-Cars, keine Drohnen. Nur alte, fossilgetriebene Vehikel, die von Leim und Zureden zusammengehalten werden. In den Häusern brennen Lichter, Schatten tanzen. Mein Gehör erfasst Geräusche, die auf mehr als Frieden und Ruhe hindeuten.

Fahrzeugtüren, die geöffnet werden, das Klicken von Waffen. Dazu leises Gerede, abgehackt. Kommandostil.

Die Party steigt, und wir haben es nicht mit einem Lager im Aufbau zu tun. Da gehe ich jede Wette ein.

Zwei Querstraßen weiter, und ich stehe bis über die Knöchel im Wasser. Es beginnt zu stinken. Kloake eben.

Ich packe meine Waffe weg. Ist im Moment nutzlos.

Naserümpfend klettere ich eine Feuerleiter nach oben. Wenn ich unten bleibe, hören die Kerle mich, bevor ich sie sehe. Ein Flachbau, drei Etagen, kein Zugang zum Dach. Dafür mit Verbindung zum Nebengebäude. Zwei weitere davon, und ich stehe vor einem Abgrund. Mein Ziel liegt hinter dem Gebäude vor meiner Nase.

Astrein. Ich muss doch runter ins Wasser.

Der Sims steht etwas über. Ich schwinge mich darüber und lasse mich langsam nach unten. Meine Füße ertasten den Fensterstock.

Dieser ganze Mist wäre nicht nötig, wenn die richtigen Leute ihren verdammten Job gemacht hätten.

Unten angekommen, schleiche ich, so leise wie möglich, durch die Brühe. Das Gebäude ist schnell umrundet. Auf meinem Weg sehe ich die eingeschlagenen Fenster im Kellergeschoss. Wasser läuft hinein. Ich höre leises Schluchzen.

Verdammt.

Zähneknirschend wechsle ich die Richtung und betrete das Hochhaus. Nasse Wände, abblätternder Putz. Müll in allen Ecken. Die Treppenstufen sehen aus, als hätte sie wer mit dem Vorschlaghammer bearbeitet.

Ich ziehe meine Waffe erneut und bewege mich in Richtung Keller, als ein Lachen erklingt. Und dann Schüsse. Donnernde Schüsse.

In meinem Reptilienhirn wird mir klar, dass ich einen Fehler gemacht habe.

Die Schüsse peitschen durch den Hausflur, schlagen neben mir ein. Ich drehe mich zur Seite, schütze meine Augen.

Dann wird es, bis auf Klicken und Ratschen, ruhig.

Nachladen. Ich bin dran.

Geduckt schiebe ich mich in den Kellergang. Ein Schatten springt am anderen Ende zur Seite und kichert.

„Tz, tz, tz … kleines Schweinchen. Was machst du denn hier?”

Originell. Womit habe ich es denn hier zu tun?

„Olsen, wo steckst du? Du solltest beim Entladen helfen! Der Boss will, dass morgen alles bereit ist, wenn die Ersten eintreffen”, ertönt es weiter hinten im Gang.

„Tz, tz, tz. Kleines Schweinchen hat Glück gehabt. Daddy braucht mich. Aber wir sehen uns gleich wieder, du kleines Rackerchen.”

Und dann macht es Klick.

Ein Junkie. Voll bis oben hin, womit auch immer.

Ich bin am Ziel.

Schluss mit dem Schleichen und dem Versteckspiel. Zeit, aufzuräumen.

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4. April 2330, Mids, HRD-Zentrale

10:00 Uhr

„Kannst du mir verraten, was das sollte?“, brüllt mich der Captain an. Speichel fliegt an mir vorbei.

„Der State-Commander rotiert. Er verlangt, dass ich dich kaltstelle. Die Downs sind vielen egal. Ihm vielleicht auch. Aber er duldet keine Schießerei dort. Ebensowenig wie ich.“

Sein Brüllen geht in meinem Lachen unter.

„Was denn? Euch gehen die Menschen dort am Arsch vorbei! Schießerei, Vergewaltigung, Mord, Zwangsprostitution. All das und noch mehr. Jeden Tag. Jede verdammte Minute. Allein während ich hier sitze, wird dort irgendwem der Bauch aufgeschlitzt, ein Junkie zu Tode gespritzt oder jemand hinter einem Gebäude misshandelt und umgebracht. Das interessiert euch nicht. Wichtig ist nur, dass ich, euer Haustier, dort lebe und bisweilen aufräume.“

Die letzten Worte sitzen. Der Cap wird still und erbleicht.

„Du bist kein Haustier. Du bist mein Sohn!“, stellt er leise klar.

„Mag sein. Aber ich habe recht.“

Er nickt langsam.

„Leider.“

Bevor er weiterreden kann, öffnet sich seine Tür. Sarah und Fergie kommen hereingestürmt.

„Captain, es gibt ein Problem!“, ruft meine Kollegin.

Fergie, der blasse Tech-Sarge, steht atemlos hinter ihr. Der Captain wendet sich den beiden zu.

„Erklärung?“

Sarah schaut von mir zu ihm. Als hätten die drei etwas zu verbergen.

Captain Maximilian „Max“ Clausner hat Geheimnisse vor mir?

Sein Herz rast, ich sehe, wie sich seine Pupillen weiten. Adrenalin wird ausgeschüttet. Der Schweiß auf seiner Stirn riecht säuerlich. Hatte wieder Whisky und Zigarren.

„Er kann es erfahren“, knurrt der Cap.

Sarah tritt ein, platziert ihren drahtigen Körper auf der Couch. Fergie hockt sich daneben, sieht mich kaum an. Aufgeregt, vor Angst schwitzend.

Was ist hier los, zum Teufel?

„John, du erinnerst dich an diese merkwürdigen Todesfälle? Jene in den Downs, vor vier Wochen?“

Sarahs Augen blitzen. Sie weiß, dass ich mich erinnere.

„Klar. Die zwei Familien, die faktisch ausgelöscht wurden. Ein Deal, der schiefging, und die Gruppe geriet in die Schießerei. Bessere Ecke der Downs, aber immer noch üblich, dass die Leute dort zuerst draufgehen.“

Ich kann die Stichelei nicht lassen.

„John, es reicht! Wir kennen deinen Standpunkt. Sarah, was ist passiert?“, mault der Captain. Ich starre ihn an, nicke und entspanne mich etwas. Den Kampf hat er gewonnen.

Sarah schluckt. Ihre Nervosität ist greifbar. Ich höre, wie sich die Härchen auf ihrer Haut aufrichten. Verfluche einmal mehr diesen Dreck, der mich zu dem macht, was ich bin.

Die Fähigkeiten sind nützlich, lebensrettend. Der Treffer in der Schulter ist fast verheilt. Die Konsequenzen, die mein Beifahrer mit sich bringt, sind weniger gut.

„Es ist eine neue Droge auf dem Vormarsch. Der Deal vor vier Wochen … es war eine Übergabe. Keine Drohnen, keine Kameras, nichts. Wir kennen die Protagonisten nicht. Kein Kartell, kein Clan. Nichts. Aber vor zwei Stunden hat Fergie etwas entdeckt. Tief in der Structure. Durch Zufall gefunden.“

Sie nickt Fergie zu, der unter seinen langen schwarzen Haaren noch blasser wird.

Kleiner Schisser. Sind diese Tech-Fuzzies alle.

Fergie räuspert sich. Er riecht nach Pizza. Junkfood-Junkie.

„Ich … also … ich habe …“

Seine Stimme quietscht, und ich muss lachen. Beschert mir einen giftigen Blick vom Captain. Fergie wird rot.

„Sorry. Mach weiter!“, treibe ich ihn an.

Ich muss raus aus diesem Gebäude und etwas tun. Diese Familien … das Massaker. Hängt mir noch nach. Ich will wissen, wer das war. So etwas passiert nicht. Nicht in meinem Viertel.

„Ich habe eine Diskussion gefunden. Darin ging es darum, ein Treffen zu arrangieren. Zwei Parteien. Der Ort wird nicht genannt. Aber der Zeitpunkt und eine Geldsumme.“

Sarah nickt ihm aufmunternd zu.

„Ich habe dann alle Foren und Brainchats, die ich finden konnte, überprüft. Alles um jenen Tag, kurz davor und kurz danach. Wir wissen, dass sich solche Chats verdichten, je näher der Übergabetag rückt, und danach abflauen, was logisch ist.“

Jetzt ist Fergie in seinem Element. Ich höre zu. Ungeduldig. Mein Blut pulsiert, und was darin ist, möchte gefüttert werden.

„Und?“, werfe ich ein.

Er sieht mich panisch an. Versucht, in der Couch zu versinken.

„Ruhig, Junge. John beißt nicht. Er ist wie ein Bluthund. Du legst ihm gerade eine Fährte“, mischt sich der Captain ein.

„Es … es gibt einen Namen. Das Zeug nennt sich Sliq. Manche sagen, das steht für Slow IQ. Es verlangsamt den Denkprozess, macht die Verbindung zur Structure zu etwas Neuem, Intensiverem.“

Mir rutscht erneut ein Lacher heraus. Alle wissen, warum.

„Und was sind die Nebenwirkungen von dem Zeug? Keine Droge ist ohne Konsequenz. Selbst mein Kaffee macht süchtig.“

Fergie nickt.

„Verfall. Langsamer Verfall. Die Konsumierenden verlieren jeden Bezug zur Realität, wenn sie mit Sliq im Körper in der Structure hängen. Keine Nährstoffe, kein Wasser. Sie sterben, ohne es zu merken.“

Der Captain runzelt die Stirn. Mir fällt diese Ungereimtheit ebenso auf.

„Das würde bedeuten, dass wir etliche Tote zu erwarten hätten. Wenn das Zeug im Umlauf ist … da passt etwas nicht“, werfe ich ein.

„Das stimmt, deshalb haben sie es zunächst in den Downs getestet. Im Augenblick wird angepasst. Sie sind von zehn Tagen Zeit bis Siechtum auf das Doppelte gekommen und wollen jetzt noch mehr herausholen“, meint Fergie.

„Dennoch, es wird Tote geben. Viele davon. Hast du eine Ahnung, woraus dieser Mist besteht?“, fragt der Captain.

Fergie schüttelt den Kopf.

„Nein, leider nicht. Das war alles, was ich den Chats entnehmen konnte. Ich habe die Zeitangaben sowie die Positionen, die für Übergaben angedeutet wurden, von meinen Sniffern nachverfolgen lassen. Wir haben drei Orte ausgemacht, wo die ersten Verteilerlager entstehen sollen. Eine Bar in den Mids, ein Schrottplatz in den Downs und …“

Er macht eine Pause. Weil da etwas ist, was nicht sein darf. Habe eine Vermutung, was das sein soll.

„Eine Location in den Highs?“, frage ich. Volltreffer. Fergie runzelt die Stirn, schaut zu Max. Der klatscht in die Hände.

„Drei Teams. Sarah, Fergie, mit mir. Wir nehmen die Highs. Schickt Vázquez und Dimitrov mit Borlander in die Mids. John …“

„… ich gehe in die Downs. Allein“, vollende ich seinen Satz.

„Nein, nicht allein.“

„Ich kenne mich dort aus, kann untertauchen. Falle nicht auf. Schickst du wen mit, knocke ich ihn aus und du kannst ihn einsammeln, wenn wir fertig sind.“

Der Cap schaut mich an, zieht die Augenbrauen hoch und hofft, dass ich mich einlenke.

Was ich nicht tue.

Während andere bei solchen Aktionen draufgehen, kann ich das überleben. Außerdem … Rechnungen zahle ich selber. Mit allem, was dazugehört.

Druck funktioniert bei John nicht. Und Teamwork? Nein!

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3. April 2230, Downs, Baker Distrikt

07:35 Uhr

„Mehr Kaffee, Betty!”, brumme ich und beobachte die Leute draußen vor den verschmierten Scheiben. Stoisch ziehen sie ihre Kreise, die Köpfe tief in den Kragen ihrer Mäntel verborgen. Regen. Ungewöhnlich um diese Jahreszeit. Aber wann ist schon etwas normal, wenn man vom Wetter spricht?

Das „Madame Betty” ist ein Eck-Café. Verglast bis zu den begrenzenden Mauern. Es liegt in den Downs. Aber in der besseren Ecke. Meiner Ecke. Die, die ich sauber halte. Sieht man von Jerome und seinen Jungs ab.

„Kommt sofort, John. Darf es sonst noch was sein?”, erklang es hinter dem Tresen.

Ein Brummen, dann Zischen und Gluckern. Feiner Kaffeeduft, gemischt mit etwas Milch. Daneben eine Spur Parfüm und … Waffenöl?

Ich drehe mich nach links zur Eingangstür.

„Fuck!”

Jen, die mit einem Tablett auf mich zukommt, wird blass. Ihr Ausruf zeigt mir alles. Sie sieht zu mir, schüttelt langsam den Kopf, reißt die Augen auf und stürmt mit meinem Kaffee an mir vorbei.

Klasse!

Ich wende mich der Störquelle zu und erhebe mich. Der Typ ist ein Schrank. Groß, breit. Muskeln dort, wo ich den Nutzen infrage stellen würde. Fieses Gesicht. Hässlich wie eine Nacht bei den Güllegruben drüben in Sinkwater. Lederjacke, blaues Shirt und schwarze Jeans. Die Turnschuhe sind neu und von einer teuren Marke. Ebenso seine Uhr, die am Handgelenk hervorblitzt. Ich nenne ihn Mister Muskel.

„Betty, wo ist sie!”, knurrt er.

„Nicht da, Harry!”, erwidert eine angespannte Betty durch zusammengebissene Zähne. Sie kommt hinter dem Tresen hervor.

„Was willst du?”

„Jen. Sie soll ihren verdammten Arsch nach Hause schwingen.” Harry wird lauter. Das Rauschen in meinem Kopf, vorher nur leise im Hintergrund, wird ebenfalls lauter.

Kann ich nichts dafür. Ist das Zeug in meinem Blut. Mein Beifahrer.

Ich rieche das Waffenöl, aber sehe keine Ausbuchtung der Kleidung. Seine Körperhaltung verrät mir nicht, wo er sie versteckt hat.

„Betty?”

Ich fixiere sie mit meinem Blick.

„Cool bleiben, John. Ich will hier keine Sauerei, das weißt du!”

Der Schrank dreht sich zu mir, tritt endlich in den Laden.

„John? Bist du ihr Neuer? Wie hat sie das geschafft, hm? Hat sie dir ihre Titten gezeigt? Oder ist sie gleich ohne Höschen in dein Gesicht gesprungen?”

Harry lacht dreckig und kommt bei jedem Wort etwas näher.

Fehler. Großer Fehler!

„Jooohn!”, höre ich Bettys mahnende Stimme.

Harry baut sich vor mir auf. Etwas breiter als ich, etwas kleiner. Genauer, einen ganzen Kopf. Meine Größe hat er falsch eingeschätzt. Jetzt schaut er zu mir hoch.

„Halt deine verfickte Schnauze, du Hampelmann”, brumme ich leise, sodass nur er es hören kann.

Seine braunen Augen blitzen. Er fühlt sich sicher.

Waffenöl. Und …

„Jen! Komm raus! Oder ich lege den Laden hier in Schutt und Asche. Du wirst dir wünschen, du hättest den Jungs gestern den Wunsch erfüllt, du kleine Hure!”, brüllt Harry an mir vorbei.

Die Tür hinter mir bleibt zu.

Ich blinzle zu Betty, die langsam nickt.

Gut.

Bevor Harry eine Bewegung machen kann, landet meine rechte Hand an seinem Hals, mein Fuß hackt sich hinter seinen. Er liegt am Boden, ehe der Opa in der Ecke seinen Kuchen vor Schreck von der Gabel fallen lassen kann.

„Betty, runter!”

Ich werfe mich zu Boden, halb auf Mr. Muskel, den ich weiter fixiere.

Ein ohrenbetäubender Lärm erklingt. Schüsse. 7,62 mm. Jede Menge davon. Glas splittert, Menschen schreien. Ich werde mit Scherben übergossen.

Ein Rundumblick zeigt mir drei Verletzte. Betty gehört nicht dazu. Blut. Metallischer Geruch. Galle. Kotze. Dazu Angstschweiß.

Ich hasse es, diese Sachen riechen zu können. Die Angstwellen der anderen, die wie kleine Stromschläge durch meinen Körper rasen.

Dann hört es auf.

„Harry? Alles okay, da drin?”

Himmel, was für hirntote Vollidioten. Ich weiß jetzt, wo mindestens einer von ihnen sich versteckt hält. Harry windet sich unter mir. Ich schaue ihm in die Augen.

„Bleib liegen!”

„Oder was?”, spuckt er mir entgegen.

Ich hole aus. Mein Knie landet in seinen Weichteilen. Etwas gibt nach. Er jault vor Schmerzen.

„Wie wäre es hiermit?”

Dann rolle ich mich zur Seite und krieche langsam in Richtung Tür. Meine Hand sucht nach meiner Waffe. Findet den Griff.

Besitzer erkannt: John Clausner

Freigabe

Welcher Modus?

„Explosiv!”

Die Waffe klickt. Ich ziehe sie und lausche. Höre Schritte über knirschendes Glas. Zwei dumpfe, polternde Füße rechts an der Tür.

Ich spanne jeden Muskel an und werfe mich durch die Tür.

Abrollen, hochkommen, schießen.

Der Erste ist nur noch Matsch. Sein Brustkorb ist die perfekte Auslage für den nächsten Metzger.

Nummer Zwei will sich drehen, seine Waffe auf mich richten:

Ich drehe mich, lasse mich rückwärts fallen und feuere drei Schüsse ab. Die ersten beiden treffen ihn, der dritte seinen Kumpel, der hinter einem Cab-Car hervorlugt. Noch mehr Auslage.

Der Blutgeruch wird stärker. Magensäfte und andere Scheiße, wortwörtlich, gesellen sich dazu.

Ein Schuss geht an mir vorbei. Der Nächste trifft mich in die Schulter. Kleines Kaliber. Schmerzhaft. Verdammt. Zu langsam.

Wird Zeit für etwas Tempo.

Ich gehe in die Hocke und sehe mich um. Die Kreuzung ist menschenleer. Verwaiste Cab-Cars, alle im Notfallmodus, blau blinkend. Drei weitere Typen verstecken sich.

Ich spüre ihre Panik. Hatten sie es sich so nicht vorgestellt. Leichter Job. Mr. Muskel decken. Seinen Besitz, also Jen, holen. Ab nach Hause. Spaß haben.

Dumm nur, dass ich für diese Art Spaß nicht zu haben bin. Und Jen ebenfalls nicht.

Ich rolle ab, als die Schießerei losgeht. Und ghoste.

Bevor dem Typen hinter der Holosäule klar wird, wie ihm geschieht, stehe ich an seiner Seite, mit der Waffe an seinem Kopf.

„Leben oder Sterben?”

Er entscheidet sich für Letzteres. Seine Finger zucken. Meine erst recht.

Die anderen beiden machen sich ein. Wortwörtlich.

„Wer bist du?”, brüllt einer von den Handlangern. Er steht auf der gegenüberliegenden Straßenseite, hinter einem Versorgungskasten für Überwachungsdrohnen. Der Kasten ist jedenfalls Schrott.

Der Kerl ist in den Zwanzigern. Schlabberhose, Hoodie, Basecap. Seit wann trägt man denn die Dinger wieder?

Der andere versucht, in Deckung bleibend, in das Café zu kommen.

Soll er. Mr. Muskel hat Hilfe nötig.

„Niemand”, antworte ich.

„Und warum mischst du dich dann ein?”

„Weil niemand so etwas tut.”

Der Wortwitz gefällt mir sogar selbst.

„Verpiss dich einfach. Und nimm deine Leute mit. Und: Finger weg von Jen!”

Er schaut überrascht zu mir, lässt die Waffe sinken und winkt seinem Kumpel hastig zu. Der schleppt einen wimmernden Harry mit sich. Sein Fuß malt eine feine Blutspur hinter ihm her.

Er hebt den Kopf, schaut mich an.

„Das war nicht das Ende!”, keucht er.

Besser wäre es. Für ihn.

Die drei verschwinden.

Ich hetze in das Café, das Smartglass am Ohr. Hat etwas Gutes, Detective im HRD zu sein. Die Downs sind den meisten Cops scheißegal. Mir nicht. Ich lebe hier.

Das war ein Ritt, oder? Also wenn ihr gern zum Metzger geht, denkt an John :)

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Für frischcen John-Stoff

Das hier ist mein zweiter Teil zu Krachfuss im Rahmen des Projekt 1 der Deutsche Erzählschmiede. Hier ist Teil 1 nochmal.

Und nun viel Freude beim Lesen!

Krachfuß schaut sich um. Natürlich erst, nachdem er seinen Kopf aus dem weichen Erdboden gezogen hat. Weshalb auch immer, hat das Portal ihn förmlich ausgespuckt. Man könnte vermuten, es lag an seinem Gezeter.

“Verflixtes Tor. Gebaut von madenzerfressenen Baumlingen!”

Krachfuss spuckt Erde aus, sammelt seine Siebensachen – eigentlich sind es nur drei – und tritt gegen das steinerne Tor. Der Bogen bleibt unbeeindruckt und lässt nichts darauf schließen, dass der Grnark soeben wie ein Traubenkern herausgeschossen kam. Zum Glück sind Grnarkfüße sehr stabil, sonst läge dieser Held wimmernd am Boden. Gegen ein Steintor tritt man nicht ungestraft.

“Wo bin ich?”, ruft der leicht lädierte Kerl und sieht sich um.

Nichts. Nur nackter Boden aus weicher Erde. Kaum tritt Krachfuss einige Schritte vom Tor weg, sprießt Gras, Büsche wachsen und ein Wald erscheint in der Ferne hinter ihm.

“Komische Welt.”, meint er und zieht seine Waffe, die übliche Antwort oder Begrüßung, die er bevorzugt. Etwas knackt, dann klackert es und zuletzt wird ein Hebel umgelegt.

“Kommt raus!”

Krachfuss zielt angespannt mit seiner Büchse in die Gegend.

“Ruhig, Schwarmschützer Krachfuss vom Clan der Neblinge. Du bist nicht unter Feinden.”, erklingt eine Stimme neben ihm.

Ein Schemen taucht auf und manifestiert sich zu einem Mann. Krachfuß wäre nicht er, würde er nicht sofort eine Ladung Schrot samt Kugelhagel auf die Gestalt loslassen. Natürlich geschieht nichts. Es prallt alles an einem Schild ab.

“Schutzzauber. Natürlich.”, murmelt Krachfuss und lädt nach. Er verstellt etwas an seiner Waffe und feuert erneut.

Der Mann zieht die Augenbraue hoch. “Nicht schlecht, der ging durch. Doch ich bin nicht euer Feind, Krachfuss.”

Der Grnark betrachtet die seltsame Gestalt. Ein metallener Arm, einer aus Fleisch und Blut. Der Umhang quillt über mit Worten und Symbolen.

“Wer bist du?”

“Der Archivar.”

“Archivar wovon?”, fragt Krachfuß und umrundet den Mann, der seelenruhig stehenbleibt.

“Von der Erzählschmiede. Jene, die dich eingeladen hat. Zugegeben, die Sucher waren nicht sehr originell, wobei das Ansichtssache ist.”, erklärt der Archivar schmunzelnd.

“Warum ich?”

“Weil es richtig ist. Du bist ein Held von Unter-Grnarek. Und diese Waffe dort – Finbor Rothand gab sie dir, nicht wahr?”

Krachfuß stutzt. “Du kennst meine Heimat? Und meine alten Gefährten? Woher?”

Der Archivar hebt die metallene Hand. “Kennen ist zuviel gesagt, aber ihre Geschichte ist uns wohlbekannt. Auch wenn sie noch in der Zukunft liegt. Geschrieben werden muss sie. Doch wir wissen, dass sie existiert. Robarn Rothand ist nach wie vor dein treuer Freund. Er will nur nicht mit dir in den Kampf ziehen.”

Das entlockt dem Grnark ein Lachen, das klingt, als würde jemand Kiesel in einer Blechdose durch die Mangel drehen.

“Robarn ist ein hervorragender Dieb, aber ein schlechter Krieger. Die vordere Reihe ist nichts für ihn.”

Der Archivar schmunzelt. “Nun, es freut mich, dir eine gute Erinnerung verschafft zu haben. Die Zeit drängt. Du wirst im Kaminzimmer erwartet. Folge dieser Richtung. Die Stadt wird alsbald auftauchen. Suche das höchste Gebäude. Dort ganz oben findest du dich ein.”

Der Archivar verschwindet.

Krachfuss, noch in glückseliger Erinnerung schwelgend, folgt der angegebenen Richtung. Ausnahmsweise, ohne auf alles zu schießen und dann erst Fragen zu stellen. Er nimmt weder die blauen, schwebenden Wale wahr, noch die Kutsche oder das merkwürdige Eisengefährt auf Schienen.

Dann steht er vor einem Tor, bewacht von zwei Riesen. Zu ihnen aufblickend brüllt er ein “Hallo”.

Einer der beiden beugt sich hinunter. “Gast des Archivars?”

“Sieht so aus, du Birnennase. Kann ich rein?”

Der Riese lacht und deutet seinem Kumpanen, sich ebenfalls hinabzubeugen. “Lustiger Kerl, bist du. Wird interessant, was mit dir passiert.”, meint der Zweite.

“Riesen mit Verstand. Selten.”, bemerkt Krachfuss, schultert seine Waffe und marschiert durch das sich öffnende Tor.

Vor ihm erstreckt sich eine breite Straße, gesäumt von Häusern aus Glas, Stein und Metall. Jedes sieht anders aus. Krachfuss geht staunend an ihnen entlang. An der Kreuzung sieht er einen seltsamen Mann, der zwei Räder am Hintern hat und sich mit den Händen vorwärtsschiebt.

“Komische Gestalten.”, entfährt es ihm, als zwei winzige Wesen kichernd und Kekse mampfend vor ihm aufploppen, ihm ein braunes Pulver ins Gesicht pusten und gleich wieder verschwinden.

Niesend und schimpfend putzt Krachfuss sich sauber. An der Kreuzung blickt er sich nach dem Mann mit den Rädern am Gesäß um und folgt ihm. Er hält straff auf das höchste Gebäude zu.

“Wenigstens einer, der weiß wohin.”

An beleuchteten Fenstern vorbei, über einen Fußweg, der voller Pflanzkübel steht und sich in ungewöhnlichen Rundungen um die Häuser windet. Zu seiner Rechten vernimmt er die Klänge einer Schmiede, nur um zu seiner Linken erstaunt ein schwebendes Gefährt über einer Art Werkstatt zu sehen.

“Wo bei den Arschhaaren eines Ogrins bin ich gelandet?”, murmelt er vor sich hin.

“Ah, willkommen.”

Erschrocken reißt Krachfuß sein Gewehr von der Schulter, legt an und ... nichts. Sein Gewehr rieselt in Form feinen Sandes zu Boden. Das hat selbst der tapfere Verteidiger des Schwarms noch nicht gesehen und bleibt verdutzt vor der jungen Frau stehen.

“Schusswaffen sind nicht nötig, Herr Krachfuss. Der Archivar hat euch angekündigt und mich vorgewarnt. Unsereins ist nicht so kugelfest wie er.”

Die Dame ist kaum größer als der Grnark, trägt eine grüne Mütze über leuchtend rotem Haar. Ihre Stupsnase wackelt beim Lächeln. Ein Umhang aus feinster Seide liegt über ihren Schultern, darunter ein Leinenhemd und eine Hose aus weichem Leder. Krachfuss kennt diese Art der Ausgestaltung. “Ean Shin?”

“Nicht ganz, doch ich kenne eure Welt ein wenig. Phersias, nicht wahr? Sehr alt, aber hier noch wenig bekannt. Das wird sich ändern.”

Sie tippelt zur Tür. “Folgt mir!”

Krachfuss, noch immer auf den Sandhaufen starrend, der einmal sein Gewehr war, watschelt der Frau hinterher, rammt beinahe den Türpfosten und stolpert über die Schwelle. Fluchend rappelt er sich auf, nur um in das grinsende Gesicht seiner Begleitung zu schauen.

Sie hält ihm etwas entgegen. “Nehmt das, dann stellt euch auf diese Plattform.”

Sie deutet auf eine steinerne Platte. Krachfuss schaut sie skeptisch an. “Was ist da drin?”

“Etwas, was ihr benötigen werdet. Und nun, nach oben.”

Sie schiebt Krachfuss auf die Plattform, die sogleich mit der Geschwindigkeit eines Ornirahn aufsteigt. Krachfuss drückt den Lederbeutel an sich und wirft sich auf den Boden. Das erste Mal in seinem langen Leben flattern ihm die Brustschuppen vor Angst, doch die Fahrt ist schneller vorbei, als er denkt.

Er erhebt sich, schaut sich um. Niemand hat sein kleines Malheur gesehen. Dann hebt sich sein Blick und er sieht eine riesige rote Tür aus wundervoll geschnitztem Holz, die sich langsam öffnet und den Blick auf einen steinernen Kamin freigibt.

Ein Feuer brennt darin. Warm und einladend. Das Geräusch von Gesprächen dringt an sein Ohr. Es sind schon andere da.

Krachfuss strafft seine nicht vorhandenen Schultern und betritt das Kaminzimmer.

Teil gerne meinen Text mit anderen. Ich freue mich über neue Leserschaft!

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Cooler Text - hol dir 'nen Kaffee!

Auf dem Weg zum Goldmarkt, er liegt übrigens unter einem bekannten Wahrzeichen dieser Stadt, versuche ich dennoch, einen Blick auf meinen Verfolger zu bekommen. Er ist gut.

Ich hetze am Fluss entlang, wechsle die Straßenseiten. Ich sehe ihn oder sie nicht. Doch ich spüre die Anwesenheit. Wir Blackwood-Elfen haben einen Sinn dafür. Auch wenn mir beileibe nicht in den Kopf will, wer das sein könnte.

Und kommt mir jetzt bitte nicht mit “Du hast doch aber sicher Feinde!”

Ja, habe ich. Nicht wenige. Aber die wissen nicht, wo ich aktuell bin. Sollten es zumindest nicht wissen. Aber genug davon, wir sind da.

Die Kirche, vor der ich stehe, ist weltbekannt. Aber nicht das, wohin wir müssen. Ich sehe mich um, keiner da. Mit meinem Dolch aktiviere ich ein Portal. Und stehe inmitten des Goldmarktes. Ihr fragt euch, wieso das so schnell geht? Tja, Magie. Mehr verrate ich euch nicht.

Am Ende steht ihr auch ... ach nein, ihr habt keinen Schlüssel. Zum Glück.

Der Markt ist berauschend für alle Sinne. Voll von den kuriosesten Waren. Den merkwürdigsten Wesen und unendlich bunt. Hier versammelt sich alles. Alles, was neben dem Gesetz der magischen Gemeinschaft agiert. Ich weiß, zu wem ich will, und dränge mich durch die Massen. Stoße einen Goblin fast um, ein Tauride zahlt es mir zurück. Die Händler schreien. Bieten ihre Ware an. Und feilschen mit Händen, Füßen und Zähnen.

Ja, Zähnen. Bitzwoogel zum Beispiel können nicht anders. Sie klappern mit den Zähnen. Sehen aus wie Waschbären. Nur ohne Fell. Und zu einem davon muss ich. Grrchran, keine Ahnung, wie man das spricht, aber so heißt er.

Der Kerl starrt mich hinter seinem Stand an. Große, blaue Glupschaugen, spitze Nase und eine Haut wie ein Gürteltier eurer Welt.

“Sei gegrüßt, Grrchran!”, bibbere ich vor mich hin.

“Du kannst es immer noch nicht, Esmund!”

Sein schnatterndes Elfisch ist besser.

“Du hast mehr Zeit zu üben, alter Freund. Ich brauche deine Hilfe. Da ich nicht viel Zeit habe, komme ich zum Punkt: Was weißt du über das Verschwinden von Mrs. Claus?”

Er grübelt. Seine langen Schaufelhände arbeiten.

“Was habe ich davon?”, will er mit gierigem Blick wissen. Ich seufze theatralisch. Und lege ihm ein Goldstück hin. Seine Zähne, lang, spitz und rasselnd, machen ein Geräusch wie zerreißendes Papier.

“Sie kam gestern Abend vorbei, hatte zwei Kobolde im Schlepptau. Einer mit einem langen, blauen Umhang. Der andere trug einen Stab.”

“Mit einem roten Kristall obendrauf?”, will ich wissen. Er nickt.

“Sie schien es eilig zu haben. Nutzte ihre Magie, um sich Platz zu machen. Ein paar der dunkleren Gesellen haben heute ziemlich Schmerzen!”

“Das kann nicht sein!”, entfährt es mir.

“Das ist aber so. Meine Schuppen haben ganz nervös geklappert!”, stellt Grrchran fest und widmet sich dem Goldstück, welches er isst.

Ganz vergessen. Seine Art gehört zu den Edelmetall-Fressern. Stellt euch mal vor, wir lassen die auf eure Goldreserven los. Witzig, oder?

“Habt dank, mein Freund!”

Ich verabschiede mich, doch er bemerkt es nicht mal. Stattdessen beginnt er, silbern zu leuchten. Ein Effekt des Goldes. So beziehen sie ihre Magie. Ich mache mir Gedanken über das Erfahrene. Mrs. Claus, die Gütige, stets Freundliche, nutzt ihre Magie. Gegen Magiewesen. Und ist mit zwei Zeremonienmeistern unterwegs. Den wichtigsten noch dazu!

Verzweiflung macht sich breit. Ich bin müde und mein Kopf weigert sich, das alles zu erfassen. Ich sollte etwas essen und schlafen.

Anm. d. Autors: Sollte euch je ein Bitzwoogel über den Weg laufen - die beißen. Sie lieben auch das edle Tafelsilber. Und Eheringe. Gut, das wir die magische Welt nicht sehen können, oder?

Kapitel 3

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Ich schuf Esmundeos Cartwright als Twitter-Projekt, als Twitter noch gut war. Es war eine Challenge zwischen mir und einem guten Freund. Während er seine eigene Welt nutzte, um eine Weihnachtsgeschichte zu schreiben, wollte ich etwas Eigenständiges schaffen.

Mein Ziel war eine Urban Fantasy - Story, in meiner Lieblingsstadt spielend (Dresden, sorry ich bin Sachse :) ) und die Weihnachtsmythologie der Neuzeit komplett zerlegend. Aber ich wollte nicht irgendeine Figur in unsere Welt werfen. Also schuf ich den Weihnachtsmythos neu, baute bekannte Kindermythen ein (ich sage nur Antjelm Oisterhaz) ein und lies Esmundeos Cartwright, seines Zeichens elfischer Detektiv mit der einzigen funktionierenden Kaffeemaschine seines Clans, auf die Jagd gehen.

Blackwood-Elfen, Dschinn oder Sand-Akun, Dresden. Eine gute Kombination, wie ich damals fand. Finde ich auch heute noch, weshalb ich gelegentlich mit ihm auf Reisen gehe.

Daher will ich euch in den nächsten Tagen mit eben diesem ersten seiner Abenteuer erfreuen. 16 Kapitel und eine Abschlussgeschichte werden euch den Weg zur Weihnacht etwas versüßen.

Betrachtet diesen Post einfach als Ankündigung zum Lesen. Am 02. Dezember geht die Reise los.

Ich freue mich auf alle Lesenden :)

Kapitel 1

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“An manchen Tagen ist es einfach zu kalt, um mitten in der Nacht nach jemandem zu suchen, der scheinbar nicht gefunden werden will.”

Ich schleiche durch die Gassen der Altstadt, in der Hoffnung, eine Spur zu finden. Gar nicht leicht, in den Ghettos. Und es ist schmutzig. Es stinkt zum Himmel, der dunkel über der Stadt liegt. Kein Stern leuchtet. Nicht einmal der Größte und Hellste von allen ist zu sehen. Gut, dass ich Nachtsicht habe, wie alle meiner Zunft. Oder sollte ich besser sagen, meiner Art?

Ich vergaß, mich vorzustellen, bitte entschuldigt. Esmundeos Cartwright, meines Zeichens elfischer Detektiv im Auftrag des bärtigen alten Mannes unterwegs. Ihr wisst schon, der mit den Geschenken. Seine Frau ist verschwunden. Spurlos. Es gab keine Zeichen eines Kampfes. Keine Nachricht. Sie war einfach weg. Ohne sie... Ich wage es gar nicht auszusprechen, aber ohne Cassandra Nikolea Claus, wird es kein Weihnachten geben. Denn ohne ihre Magie, ihren Zauber, fliegt weder der Schlitten noch werden meine elfischen Kollegen ihre Fabriken betreiben können. Und für die Zeremonie benötigt es immer zwei magische Wesen, möglichst den Uralten angehörend.Zumindest sagte es mir Sants, der übrigens so heißt. Nicht Santa, Weihnachtsmann oder Chris Cringle.

Nur, wo findet man so schnell ein uraltes Wesen? Die gibt es nicht wie Flaschen im Supermarkt. Sants rief also mich an, einen Blackwood-Elfen. Ich muss dazu sagen, wir sind uns nicht grün. Die Blackwoods weigerten sich einst, in die Knechtschaft der Claus’ einzutreten. Unschöne Sache. Viele schlimme Dinge passierten damals. Aber auch vieles, von dem ich nicht viel weiß. Jedenfalls ist der Zauber um Weihnachten etwas düsterer als ihr erwartet hättet. Oder?

Ihr fragt euch, wie ich zu diesem Auftrag kam? Ich bin, wie zuvor erwähnt, Detektiv, ein ziemlich guter dazu. Ich habe es geschafft, seit beinahe 300 Jahren unerkannt unter den Menschen zu leben. Und den anderen Zauberwesen zu helfen. Das hat die Runde gemacht und kam Sants zu Ohren. Ich wurde vorstellig, erfuhr, dass Mrs. Claus verschwunden sei, und machte mich auf den Weg. Jetzt stehe ich hier, in Elbheim. Für euch Menschen: Die Stadt liegt an der Elbe, daher der Name. Ich habe zwei Informationen, also zwei Spuren. Die eine führt zu einem Gnomen, einem ehemaligen Bediensteten des Großherzogs Antjelm Oisterhaz. Lacht nicht, er hat keine Hasenohren. Und auch keinen Stummelschwanz.

Dieser Gnom ist ziemlich gierig. Seine Hilfe ist teuer. Ich habe einen Dolch, zwei Ringe und etwas Gold dabei. Angeblich war Mrs. Claus bei ihm zu Gast. Einen Tag bevor sie verschwand. Da ich keine Lust verspüre, mich diesem gierigen Zwergenverschnitt anzubiedern, denke ich über die andere Spur nach. Das wäre dann Helmjene Isadora. Sie ist speziell. Anders gesagt, sie hat kuriose Vorlieben.

Ich entscheide mich dafür und sollte nun wirklich los. Es ist gemeinhin nicht meine Art, in dunklen Gassen zu stehen und in den Himmel zu starren. Und mit nicht existierenden Was-auch-immer zu sprechen. Aber mir bleibt keine Wahl. Meine Assistenten haben heute ihren Haus-und-Hof-Tag. Ich muss also alleine arbeiten. Ihr seid so frei und hört euch deshalb mein Gejammer an? Fein! Ihr könnt kaum schlechter sein, als diese nichtsnutzigen Dungkäfer von Goblins.

Der Weg zu Helmjene ist schnell gegangen. Stellt euch vor, dieses “Wesen” wohnt in einem Schloss mit Blick auf den Fluss. Weinberge, so weit das Auge reicht. Sehr dekadent. Aber ihr Volk neigt zu großem Reichtum. Und ist entsprechend mächtig, was die beiden Wächter vor dem Tor beweisen. Steingolems sind schwer zu erschaffen. Besonders in der kalten Jahreszeit. Übrigens, die kann nur ich sehen. Wäre auch zu schön, wenn ihr Menschen das könntet. Einen Blick hinter den Schleier werfen, wie ihr so schön sagt.

Was hat Sants da nur angerichtet, dass ihr überhaupt bloß Kenntnis von magischen Wesen habt. Zumindest das, was ihr für magische Wesen haltet.

Ich passiere die Golems und erreiche die mächtige Tür. Bevor ich den gusseisernen Klopfer betätigen kann, schwingt diese auf. Ich trete ein. Und erschrecke förmlich aufgrund des Geruchs. Denn, beim verfluchten Donnerkobold, habe ich das vergessen. Um euch zu verdeutlichen, wo ich bin: Helmjene Isadora ist eine Sand-Akun. Ihr kennt ihre Art als Dschinn. Wunderschön, aber verdammt spitze Zähne. Und eine Fresslust, die es ihren Dienern schwer macht, genug “lebenden Nachschub” zu finden. Ja, richtig gelesen. Lebend! Egal, was es ist! Solange es zappelt, quietscht und schimpft.

Die lange Eingangshalle sieht schaurig aus. Unzählige Skelette und Vitrinen voller Schmuck und totem Getier. Ich ignoriere alles so gekonnt wie möglich. Ich weiß, dass ich erwartet werde. Sowas spürt ein Detektiv.

Die Tür zum Speisesaal ist kaum offen, da erklingt bereits eine feine, sanfte Stimme. “Esmundeos Cartwright! Wie schön, dein straffes Fleisch einmal in meinen heiligen Hallen zu sehen!”

Helmjene! Sie kommt mir mit grazilem Schritt, schwingenden Hüften und einem hungrigen Blick entgegen.

“Hast du mir etwas mitgebracht?”

Ich muss mich räuspern. Ein Kloß hängt mir im Hals.

“Seid gegrüßt, Helmjene. Nein, leider war ich in diesen Belangen unpässlich. Ich komme aufgrund unschöner Nachrichten zu euch und benötige eure Hilfe!”

Ihr Gesicht verzieht sich zu einem boshaften Grinsen.

“Hat Antjelm mal wieder vergessen, dass seine Schergen im Dezember nicht an der Reihe sind?”

Sie tritt auf mich zu. Ihre Schritte hallen laut in ihrem Speisesaal.

“Nein, das ist es nicht. Mrs. Claus ist verschwunden. Und ich wurde von Sants gebeten, sie zu suchen. Ihr wisst, was das Fehlen ihrer Magie für den Ablauf der Weihnachtszeremonie bedeutet?”

Sie lacht lauthals, wobei die spitzen Zähne, und davon hat sie echt viele, noch deutlicher zum Vorschein kommen.

“Natürlich weiß ich das! Und es freut mich ungemein, dass ihr, mein lieber Esmundeos, damit zu mir kommt!”

Sie dreht sich um, klatscht in die Hände.

“Deckt den Tisch für meinen Gast und mich! Wir werden speisen und uns dann über dieses ... kleine Problem unterhalten.”

Mir läuft der Schweiß den Rücken hinab. Ärgerlicherweise zittert der sonst so lässige E. Cartwright, elfischer Detektiv, vor einer Dschinn. Wunderbar. Ich danke euch. Hat mir wenigstens jemand Windeln eingepackt? Die werde ich brauchen, bei dem, was nun kommt.

Die Bediensteten, junge Kobolde, ein paar Irrlichter? Und ein Tauride, stellen unzählige Schüsseln und Schalen auf den langen Tisch. Helmjene klatscht erneut in die Hände, Kerzen flackern. Musik spielt. Soll das ein Geschäftsessen oder ein romantisches Dinner werden?

“Nehmt Platz, Esmund!”

Ein wölfisches Grinsen überzieht ihr ohnehin gefährliches Antlitz. Sie rauscht davon, Sand rieselt. Ich befolge ihre Bitte und lasse mich in den Stuhl fallen. Wie komme ich hier nur lebend, vollständig und mit der Information raus, die ich brauche?

Die Bediensteten platzieren ein Tablett mit einer silbernen Abdeckung vor mir. Ein Kobold hebt sie grinsend. Vor mir steht eine Schüssel mit einer Soße undefinierbarer Art. Darin schwimmen Würmer. Und einige der Käfer bewegen sich noch. Igitt. Helmjene sitzt inzwischen ebenfalls am Tisch, mir gegenüber. Beobachtet mich mit einem spitzbübischen Grinsen.

“Mein lieber Esmund! Schaut nicht so bedröppelt aus der Wäsche. Ich weiß doch, dass ihr dem Vegetarismus frönt.”

Die Worte speit sie regelrecht.

“Ich habe euch natürlich etwas ... weniger gehaltvolles zubereiten lassen.”

Der Tauride stellt mir einen Teller mit Gemüse hin. Roh. Ein Affront, gegen den ich mich nicht wehren kann. Er entschuldigt sich mit einem Blick und verschwindet.

“Lasst es euch schmecken!”

Ich tue, wie mir geheißen. Gegen Helmjene Isadora legt man keine Widerworte ein. Während ich eine Möhre esse, langt sie kräftig zu. Zuerst wandert die Suppe in ihren Mund, dann ein zappelndes Etwas, das an eine Maus erinnert. Müsste ich vergleichen, würde ich behaupten, ein Hund isst sauberer. Nach dem Essen gibt es Wein.

“Also, Esmund, ihr seid von Sants geschickt worden.”

Ich nicke.

“Dann hat er euch erzählt, warum Mrs. Claus verschwunden ist?”

“Nein, er sagte mir nur, dass ich sie finden solle. Es sei dringend. Ihr wisst schon, die Zeremonie. Anhaltspunkte hatte ich nur zwei. Ihr und Basron Eckstein, der Gnomen-Händler.”

Sie schnauft.

“Dieser Winzling kann euch kaum helfen. Gut, dass ihr zu mir kamt.”

Ich zögere.

“Wenn mir die Frage gestattet ist: Was habt ihr mit Mrs. Claus zu tun?”

Helmjene lacht.

“Ihr Blackwood-Elfen seid herrlich! Mit jedem Wort trieft euer Unwissen heraus! Mrs. Claus, Cassandra, war bei mir. Genauer, war sie gestern bei mir!”

Ich stutze. Helmjene bemerkt es.

“Richtig, einen Tag nachdem sie verschwand.”

Ich traue mich kaum zu fragen, tue es aber dennoch.

“Warum? Und wo ist sie jetzt?”

Helmjene richtet sich auf.

“Das Warum kann ich euch beantworten. Sie ist meine Freundin, seit Urzeiten. Sie suchte Rat. Zu einem Thema, die Zeremonie betreffend. Das Wohin – ich tippe auf den Goldmarkt.”

Darüber muss ich nachdenken. Der Goldmarkt. Der größte Schwarzmarkt der magischen Gemeinschaft. Es heißt, Liphelia Zansfe hat dort einst Kinder verschachert. Daran will ich gar nicht denken. Kinder gelten als wertvoll, wegen ihres Glaubens an uns. Und da kommt mir der Gedanke. Ich glaube, meine Spur hat sich gerade konkretisiert. Helmjene bemerkt scheinbar meine Aufregung.

“Ich sehe, Esmund, ihr wisst, was ihr zu tun habt. Nun geht. Ich bin noch hungrig. Und an euch ist nach wie vor einiges Fleisch dran.”

Sie schwebt grinsend davon. Nur eine Sandspur bleibt. Ich werde blass, erhebe mich und verlasse ihr Anwesen, so schnell ich kann. Die Wächter beachten mich kaum, als ich an ihnen vorbeigehe. Einige Straßen weiter kann ich das Gefühl nicht abstreifen, verfolgt zu werden. Doch ich muss mich sputen. Die Tage bis zur Zeremonie zerrinnen. Und ich habe viel zu tun. Aber mit einem Verfolger, noch dazu unbekannter Natur, wird es schwierig.

Anm. d. Autors: Natürlich hat die Dresdner Altstadt keine Ghettos. Ich würde mir niemals erlauben, diese Zuschreibung wirklich zu benutzen. Die magische Welt hinter unserer … nun, dort sieht es anders aus.

Kapitel 2

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Ich hätte schwören können, dass ich tot war. Zumindest fühlte es sich so an. Kein Schmerz, keine Kälte, kein Zeitgefühl – nur dieses leise Knistern, wie wenn jemand eine alte Glühbirne aufdreht. Als ich die Augen öffnete, schwebten goldene Funken in der Luft. Der Boden unter mir glitzerte. Der Geruch von Zimt, Metall und Regen lag in der Luft. Ich kannte diesen Ort: Es war der Goldmarkt.

Und ich, Esmundeos Cartwright, Detektiv, Elf, Schwarzschaf meiner Zunft – offenbar wieder im Dienst. Nur ohne meine Kaffeemaschine.

Hier war alles ... anders. Zu friedlich. Die Gassen waren geschmückt, als hätte jemand beschlossen, den Weihnachtsmarkt mit einem Zauberbasar zu kreuzen. Überall hingen Lichterketten aus Bernstein und schwebende Kugeln, in denen kleine Engel kopfüber Tee tranken. Ein Trollkind verkaufte gebrannte Mandeln. Zwei Feen stritten lachend um die beste Glasur für kandierte Äpfel.

»Das kann unmöglich der Goldmarkt sein«, murmelte ich.

»Aber sicher doch!«, rief eine Stimme neben mir. Ein Gnom mit schneeweißem Bart und Nasenflügeln so groß wie Brotränder grinste mich an. „Willkommen zum Goldmarkt-Festtag, Esmundeos Cartwright. Heute ist der Tag des Ausgleichs!«

Ich hatte Fragen. Sehr viele. Zum Beispiel, warum ich barfuß war und warum meine Hände glitzerten wie frisch lackiert. Der Gnom zuckte nur mit den Schultern. »Hast wohl zu viel vom Sternenstaub erwischt.«

Ich seufzte. »Ich trinke nie wieder was, das in einem Reagenzglas serviert wird.«

Er lachte, tief und warm. »Ach komm. Der Markt hat dich zurückgerufen. Scheint, du hast hier noch was zu tun.«

Ich hasse es, wenn das Schicksal so kryptisch klingt. Also ging ich.

Zwischen all den Ständen hindurch, vorbei an Händlern, die Magie in Einmachgläsern verkauften, an Kindern, die gläserne Schneeflocken jagten, die beim Fallen kleine Lieder summten. Irgendwo dazwischen spürte ich etwas: eine vertraute Wärme, die mich an zu Hause erinnerte.

Nicht das Zuhause meiner Art – das war voller Streitereien und alter Schuld –, sondern an das Gefühl, das Kinder haben, wenn sie zum ersten Mal Schnee sehen. Oder wenn sie zum ersten Mal ein Weihnachtsfest bewusst erleben.

Am Rand des Platzes stand ein Brunnen. Der, in dem ich einst Grrchran getroffen hatte. Nur sprudelte diesmal warmes, goldenes Wasser heraus. Darin schwammen Lichtkugeln, und auf einer davon saß – natürlich – Grrchran selbst. In einen Schal gewickelt.

»Na, sieh mal einer an. Der verlorene Elf!«

»Ich wusste gar nicht, dass du Mode trägst«, erwiderte ich.

»Nur zu besonderen Anlässen.«

»Weihnachten?«

»Nein, Steuerprüfung. Aber das kommt auch nur einmal im Jahr.«, meinte der Bitzwoogel.

Wir lachten. Zum ersten Mal seit... lange. Ich erzählte ihm, dass ich keine Ahnung hatte, warum ich wieder hier war. Er kratzte sich am Kopf und meinte: »Vielleicht, weil der Markt jemanden brauchte, der sich erinnert, was Schenken bedeutet.«

Das klang schmalzig. Aber der Blick in seine großen, glubschigen Augen hatte etwas Aufrichtiges.

»Und was genau soll ich schenken? Ich bin nicht Sants.«

»Zeit«, sagte er. »Nur Zeit.«

Ich sah mich um. Die Händler, die Kinder, das Licht. Alles schien in einem magischen Leerlauf zu schweben. Kein Kaufen, kein Handeln, kein Fordern – nur Dasein. Vielleicht war das der Sinn. Vielleicht war das Weihnachten: ein Ort, an dem selbst die ruhelosen Geschöpfe der Nacht stillhalten konnten.

Ich blieb den ganzen Abend dort. Ich half einer Fee, ihren verlorenen Flügel wieder zusammenzusetzen (ein Tropfen Glühwein, ein bisschen Sternenstaub, fertig). Ich half einem Troll, seinen Wunschzettel zu schreiben (»Weniger Wut, mehr Kekse«). Und irgendwann saß ich mit Grrchran auf dem Brunnenrand und sah zu, wie das Licht im Wasser glomm.

»Weißt du«, sagte ich, »vielleicht war das mein Fehler all die Jahre. Immer gesucht, was fehlt, statt gesehen, was da ist.«

»Das sagen alle, kurz bevor sie weitergehen«, grinste er.

»Dann bin ich ja pünktlich.«

Ich stand auf, streckte mich. Der Markt begann zu verblassen – oder ich begann zu verblassen. Schwer zu sagen. Lichter flackerten, Stimmen wurden leiser, aber nicht traurig. Eher wie das Ende eines guten Lieds.

»Wohin gehst du diesmal, Esmund?«

Ich lächelte. »Mal sehen. Vielleicht finde ich mein Ziel ja endlich.«

Die letzten Worte hörte ich noch, bevor alles zu einem goldenen Schimmer wurde: »Komm gut an.«

Später, sagen die Händler, sei im Brunnen ein kleiner goldener Funken geblieben. Er leuchtete bis zum Ende des Festtags – warm, ruhig und irgendwie fröhlich.

Man nannte ihn „Cartwrights Licht«.

Und jedes Jahr, wenn er wieder aufflackert, fragen sich manche, ob der alte Elf nicht doch irgendwo dort draußen ist. Vielleicht auf der Suche. Vielleicht schon angekommen. Vielleicht beides.

Wenn du bis hier gelesen hast: Danke!
Esmundeos entstand vor vielen Jahren als Twitter-Geschichte. Du glaubst gar nicht, wie anstrengend es war, jedes Kapitel in einen Thread zu packen. :) Jedenfalls, war mein Ziel, das Ende einer Figur zu schreiben, nicht den Anfang. Oder die Mitte. Und es hat ganz gut geklappt. Ich hatte eine Idee, danach übrigens nie wieder. So als wollte Esmund kurz hallo sagen. Also schrieb ich ihn. Und danach nie wieder. Ich hatte keine Abenteuer für ihn geplant, nichts, was eine neue Serie erlauben würde. Natürlich kann sich das ändern - er ist ja nicht tot, oder?

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Kaffee, Kekse, Vision!?

Am besten, ich erzähle euch, wie die Geschichte endete. Ob es ein schönes Ende ist, müsst ihr entscheiden.

Wer ich bin, sollte euch bekannt sein, für alle anderen: Mein Name ist Berun und ich war an Esmundeos Seite. Er entschied sich für den richtigen Weg. Den einzigen, der für ihn sinnvoll erschien, auch wenn es ihm schwerfiel. Wem würde solch eine Entscheidung nicht Probleme bereiten?

Aber Fremde opfern, das kam für ihn nicht infrage. Nachdem er erfahren hatte, was von ihm erwartet wurde, brach er kurz zusammen. Mrs. Claus und ich halfen ihm schnell wieder zu Bewusstsein zu kommen. Rubianus versuchte indessen, durch die Barriere zu gelangen, um die Nymphen aufzuhalten. Doch sie hatten all die Jahre ihre Magie gestärkt. Für diesen einen Tag.

Esmund zog den Umhang von meinen Schultern und humpelte zum Sidarus. Er warf ihn darüber. Er wusste, das würde diese unglaubliche Macht nur kurz zurückhalten. Dann griff er sich den Stab. Bevor er zuschlagen konnte, wurde er von Rubianus umgeworfen. Der Sidarus rollte davon.

“Das wirst du nicht tun!”, brüllte Rubianus. Sein Gesicht war wutverzerrt. Wir wurden nervös, denn es war zu sehen, wie sich die Magie durch den Nilfenumhang fraß.

Ich stürzte mich auf Rubianus, der wundersamerweise kaum ein Gegner für mich war. Die Magieblockade der Nymphen schien zu funktionieren. Doch auch sie konnten nicht ewig kämpfen. Einige fielen bereits in Ohnmacht.

Ich griff nach Rubianus, zerrte diesen großen, mächtigen Mann, nun kaum stärker als ein Mensch, von Esmund herunter.

“Los!”, schrie ich und warf Rubianus von mir, weg von Esmund. Der handelte und robbte dem Kristall hinterher. Werenus kroch ebenfalls darauf zu, hatte den Stab in der Hand. Wie er das geschafft hatte, ist mir bis heute ein Rätsel. Nur eine Nymphe konnte ihm die stark geschwächte Barriere geöffnet haben.

Esmund stürzte sich auf den Kristall. Er hatte Schmerzen, das sah ich. Doch es gelang ihm, Werenus den Stab zu entwinden und mit letzter Kraft den mächtigen Sidarus zu zertrümmern. Ein Lichtblitz folgte, so stark, dass es alle umwarf und blendete.

Ich erwachte erst am folgenden Mittag in einem gemütlichen Bett und wurde von Mrs. Claus sowie einem sehr betrübt aussehenden Werenus begrüßt. Sie erzählten mir, dass Esmund fort sei.

Später kam Sants zu mir. Natürlich freute ich mich, denn mit seiner Anwesenheit, war gesichert, dass Esmund und wir alle erfolgreich waren. Dennoch, ich verlor meinen Großvater Lerin, meinen Bruder Jorl und einen Freund, Esmund. Und das, ihr Menschen da draußen, kann selbst dann zu viel sein, wenn das Gute gewinnt.

Sants und ich unterhielten uns lange. Er dankte meinem Bund und mir für unsere Unterstützung und den Schutz, den wir den Magiewesen all die Jahrhunderte hatten angedeihen lassen.

“Übrigens, Berun, wenn du suchst, wirst du ihn finden. Ich werde dir dabei helfen”, meinte er, bevor er verschwand.

Mir war klar, was er damit meinte. Doch das wäre seltsam, oder?

Der Goldmarkt

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Kaffee, Kekse, Vision!?

Ich habe schlecht geschlafen. Zumal ich erst am späten Nachmittag aufgewacht bin.

Nachdem mir Werenus jedoch erklärt hatte, dass die Zeremonie erst am Abend beginnt und ich noch genug Zeit hätte, sitze ich nun in meiner Wohnhöhle und esse etwas. Meinem Empfinden nach wird heute nichts funktionieren. Nicht weil ich ein Pessimist bin, sondern weil der Plan unausgereift wirkt. Lückenhaft und mit zu vielen Wahrscheinlichkeiten, die eintreten können.

Es klopft an der Tür.

“Herein!”, rufe ich. Ein bärtiges Gesicht schiebt sich am Türblatt vorbei.

“Berun!”

Ich springe förmlich aus meinem Sessel und laufe zu meinem Freund, der mich sogleich herzlich umarmt.

“Was machst du hier? Ich dachte, du würdest dich um die Gefallenen kümmern. Und du musst doch einen neuen Anführer wählen lassen!”, löchere ich ihn aufgeregt.

“Sachte, Esmund!” gibt er schmunzelnd zurück. Leider erreicht seine Amüsiertheit nicht seine Augen. Diese liegen voller Trauer, verständlicherweise.

“Wir haben alle beerdigt. Es waren weniger als erwartet, aber dennoch mehr, als wir verkraften können. Und was den Anführer angeht, der steht vor dir und lässt es sich nicht nehmen, dich zu unterstützen!”

Er schlägt mir kraftvoll auf die Schulter, wobei er sich leicht strecken muss, geht zu meinem Tisch und gießt sich einen Krug Bier ein. Nachdem er ihn in kräftigen Zügen geleert hat, wendet er sich mir wieder zu.

“Wir sollten los, was meinst du?”

Ich nicke nervös und raffe meine Sachen zusammen. Auf meiner Tasche liegt ein Päckchen, welches mir zuvor noch nicht aufgefallen war. Das Band ist schnell gelöst und mir fällt ein seidiges Stück Stoff in den Schoß. Ein Umhang.

“Nilfengarn.”, brummelt Berun. “Leg ihn an!”

Ich tue es. Er liegt leicht über den Schultern, geschmeidig und kaum spürbar, besitzt sogar eine Kapuze.

“Und nun?”, frage ich irritiert.

Berun lacht. “Nichts. Er hilft dir, die Barriere des Zeremoniekreises zu durchdringen. Nilfengarn ist mächtig. Es heißt, dass es von den Göttern stammt. Mehr ist nicht bekannt. Aber sei dir gewiss, es lässt Zauber von dir abprallen. Ein wertvolles Geschenk der Nymphen.”

Er nickt mir anerkennend zu und verlässt den Raum. Ich folge ihm. Draußen, am anderen Ende des Ganges, winken mir Werenus und Prisian zu. Mrs. Claus ist nicht zu sehen. Wir schließen uns ihnen an und gehen, bis auf eine Begrüßung, schweigend zu unserem Ziel. Der Aufstieg geht schnell. Eine kurze Strecke mit einem Lichtstrahl, der nicht sehr schlimm ist, dann sind wir da.

Rund um den Platz ist viel los. Überall sehe ich Magiewesen. Sie reichen von Tauriden bis hin zu Angehörigen verschiedener Feenstämme. Elfen, Gnome, ja sogar einen Riesen sehe ich. Durch die Menge winkt mir jemand zu. Es dauert einen Augenblick, dann erkenne ich Mrs. Claus.

Ich gebe meinen Begleitern ein Zeichen. Wir treffen mit ihr und Kira zusammen.

“Seid ihr bereit, Esmund?”, will Mrs. Claus wissen.

Mein Mund ist staubtrocken. Ich greife an das Amulett, es schwebt leicht.

“Der Sidarus ist nahe. Ich bin bereit.”

Ohne weitere Worte verteilt sich die Gruppe.

“Keine Sorge, ich bin an deiner Seite”, raunt Berun mir zu.

Ich lächle dankbar. Plötzlich wird es still. Ein Raunen geht durch die Menge. Der Zug an meiner Kette wird stärker. Schnell packe ich sie unter mein Hemd und widme dem Geschehen meine Aufmerksamkeit. Auf der anderen Seite des Kreises treten die zwei Koboldinnen hervor und rammen ihre Stäbe, jeweils rot und blau leuchtend, in den Boden. Ein gigantischer Kreis flammt am Boden auf. Alte Symbole umranden ihn. Dann taucht ein zweiter, kleinerer Kreis in der Mitte auf. Auch hier wieder die Symbole. Zusätzlich ist er mit dem äußeren Kreis verbunden. Ganz zuletzt leuchtet ein Symbol in der Mitte auf, welches an eine Kompassrose erinnert.

Alle spüren die Macht des Kreises und treten ein Stück zurück. Es prickelt auf der Haut. Auf der anderen Seite des Platzes entsteht ein Gerangel. Dann schält sich eine große, kräftige Gestalt in einem langen, braunen Mantel heraus.

“Rubianus!”, flüstere ich.

Dieser betritt den Kreis, gefolgt von Mrs. Claus, die einen Weinkelch hält. Urplötzlich halte ich die Luft an. Mir fällt ein, dass ich nicht nur Derions Schlaf mitgenommen hatte.

“Ganz ruhig, ich habe geholfen”, brummt Berun, der meine Aufregung gespürt haben muss. Ich entspanne mich.

“Ich grüße euch, meine Freunde. Wir wissen alle, warum wir hier sind. Lasst uns also die Zeremonie beginnen. Bevor ich es vergesse: Esmundeos Cartwright, falls du hier bist, dann tritt hervor!”

Erschrocken schaue ich zu Berun, dem sämtliche Gesichtszüge entgleisen. Auch Mrs. Claus wird blass. Der Zwerg nickt mir zu.

“Das wird schon. Spiel mit!”, flüstert er und zieht sich langsam zurück.

Ich dränge mich durch die Menge bis an die Barriere und schaue Rubianus an.

“Nicht so scheu, Esmund. Du trägst Nilfengarn, tritt hindurch”, fordert er mich schmunzelnd auf.

Ich überschreite den Ring mit zugekniffenen Augen. Doch es geschieht nichts. Ich öffne sie wieder und gehe nervös auf Rubianus und Mrs. Claus zu. Vor ihm stehend, wird mir erst bewusst, wie groß er eigentlich ist. Fast riesenhaft.

“Esmund, ich sehe, dass du erfolgreich warst und meine Frau gefunden hast. Doch du hast sogar mehr getan, wie mir zugetragen wurde. Du hast das fehlende Stück des Sidarus!”

Mrs. Claus neben ihm weicht langsam zurück. Ich spüre, was sie zu spüren scheint: Ein Anstieg der magischen Kraft.

“So ist es”, presse ich hervor.

Rubianus starrt mich grinsend an.

“Du fragst dich sicher, woher ich wusste, dass du hier sein wirst? Ganz einfach, es war von Anfang an geplant. Deine Suche nach meiner Frau, dass du auf den Klingenbund stößt. All das war von vornherein verbunden. Dank dir ist der Sidarus wieder dort, wo er hingehört. Und ich kann meinen Platz so einnehmen, wie es sich gehört!”

Entsetzt schaue ich zu den Zuschauern, doch diese blicken nur gebannt auf das Szenario im Kreis. Anscheinend können sie nicht hören, was gesprochen wird.

“Das heißt, ihr habt auf den heutigen Tag hingearbeitet? Warum?”

“Bitte, Esmund, das weißt du bereits und es gereicht dir nicht zur Ehre, dass du dich jetzt dumm stellst. Es wird Zeit, dass dieses Gefasel vom Weihnachtswunder aufhört. Die Magiewelt braucht einen Anführer, der mit starker Hand Sorge trägt, dass nicht weitere Wesen aussterben. Für Sants war es der Lauf der Natur. Nicht aber für mich.”

“Aber ihr lasst damit das Böse in die Welt. Ihr lasst zu, dass wir in Vergessenheit geraten, dass wir aussterben. Was soll das bringen?”

Rubianus lacht.

“Das Böse? Das ist bereits da. Dazu braucht es mich nicht. Die Menschen tun alles dafür, dass unsere Welt schwächer wird. Sie sind das Böse, vor dem ihr Angst habt. Und ich stehe als Bollwerk dazwischen. Ich werde dafür sorgen, dass wir wieder stärker werden. Die Menschen werden sich nicht mehr trauen, uns als Sagen und Mythen abzutun. Sie werden unsere Geschichte nicht mehr verfälschen. Entweder leben sie in Angst vor uns, oder sie glauben an uns. So oder so, wir profitieren!”

“Das könnt ihr nicht ernst meinen, Sants ... Rubianus”, rufe ich schockiert aus.

“Das kann ich wohl. Und nun wird es an der Zeit, dass wir diesem ganzen Prozess hier ein Ende bereiten!”

Er greift in seinen Mantel und holt den Sidarus hervor. Er sieht aus wie ein Ball voller fingerdicker Stacheln. Rubianus legt ihn in die Mitte, direkt auf die Kompassrose, woraufhin er grell aufleuchtet. Dann wühlt er in einer Manteltasche und zieht einen Stab mit einer silbrigen Kugel als Spitze hervor. Mit aufgerissenen Augen schaue ich zwischen Stab, Rubianus und Mrs. Claus hin und her. Diese tritt vor.

“Um die Zeremonie vollständig machen zu können, muss der traditionelle Astan-Wein getrunken werden. Tu es für jene, die uns zuschauen. Um der alten Zeit willen. Dann kannst du deines Amtes walten, mein Gatte!”

Sie reicht Rubianus den Kelch, der ihn mit einem spöttischen Lächeln nimmt.

“Sei unbesorgt, Esmund. Gewiss, du hast verloren. Aber es war dir nie bestimmt, am heutigen Tag etwas zu verändern.”

Sagt es und setzt den Kelch an. Mrs. Claus sieht mich bedeutungsschwer an. Noch während Rubianus trinkt, spüre ich eine Veränderung in der magischen Kraft, die uns umgibt. Ich nestle an dem Amulett und zerre es hervor.

Rubianus verfolgt alles aus dem Augenwinkel, wie ich mit einem Blick zu ihm feststelle. Er reicht den Kelch seiner Frau und erstarrt. Fassungslos schaut er nach unten. Ich folge seiner Blickrichtung. Er ist praktisch festgefroren, kann sich nicht bewegen. Das also richtet Derions Schlaf an. Oder liegt es daran, dass er so mächtig ist und der Trank nicht vollends wirkt?

“Esmund, jetzt!”

Ich reiße das Kristallstück aus meinem Amulett, welches an meinen Fingern zerrt. Wie fremdgesteuert wanke ich auf den Sidarus zu, knie mich daneben, während das Stück aus meiner Hand surrt und allein seinen Platz findet. Ein Schatten springt an mir vorbei, greift nach dem Stab und holt aus. Rubianus! Er hat sich aus seiner Starre lösen können.

Bevor ich reagieren kann, saust der Stab auf den immer greller leuchtenden Sidarus nieder ... und prallt ab. Stattdessen werde ich zurückgeworfen und verspüre einen heftigen Schmerz in den Rippen. Keuchend rappele ich mich auf.

Rubianus holt erneut aus und wird wieder zurückgeworfen. Und erneut fühlt sich mein Brustkorb an, als würden Rippen brechen. Mrs. Claus kommt zu mir gerannt, greift nach dem Nilfenumhang und wirft ihn durch die Barriere, in deren Nähe ich inzwischen liege.

“Etwas stimmt nicht!”, presse ich keuchend hervor. Die Schmerzen sind unerträglich. Eine Bewegung zu meiner Linken. Ich sehe Berun an meiner Seite, sehe den Blick, den er Mrs. Claus zuwirft.

“Was ist hier los?”, frage ich panisch.

“Ganz ruhig, Esmund”, brummt Berun. “Es gibt einige Aufzeichnungen, die besagen, dass der Sidarus und ähnliche Kristalle durch Blut gebunden werden können. Das ist vermutlich passiert, als dein Vater sich dem Schutz des Kristalls verschrieb. Es ist eine Art Fluch.”

“So ist es! Und das heißt, dass du sterben musst, um das hier zu beenden und dein Ziel zu erreichen!”, höhnt Rubianus. Er kommt lachend auf uns zu. Neben ihm sehe ich, wie die Zuschauenden in heller Panik umherlaufen. Dazwischen eine Reihe Nymphen, die Augen geschlossen und die Gesichter zum Himmel gereckt. Rubianus zuckt plötzlich ächzend zusammen und dreht sich um.

“Nein! Neeeein!”, brüllt er und humpelt unter Schmerzen zur Barriere, die jetzt sichtbar wird.

Ich versuche mich krampfhaft aufzurichten.

“Erklärt mir mal jemand, was hier los ist?”

“Esmund, die Nymphen bereiten das Ritual vor, um Rubianus einzusperren. Zuerst muss Sants da raus. Doch das bedeutet deinen Tod!”, erklärt mir Berun.

“Ist das die einzige Möglichkeit?”, frage ich verzweifelt. Nicht dass ich Angst vor dem Tod hätte, aber doch nicht im Alter von 225 Jahren.

“Nun, die liegt dort.”, meint Mrs. Claus und deutet auf Prisian und Werenus, die außerhalb der Barriere liegen und aussehen, als hätten sie das gleiche Problem wie ich.

“Wie jetzt?”, bringe ich nur hervor.

“Die beiden gehören in den Stammbaum deiner Familie. Wir wissen nicht, wohin, das wissen sie selber nicht. Aber wir fanden heraus, dass ihr verwandt seid. Deshalb sind sie hier. Unsere Vermutung hat sich bestätigt, aber anders, als wir erwartet hatten. Wir dachten nicht, dass etwas Wahres dran wäre. Eine Legende, mehr nicht. Doch, jetzt ...”

Sie lässt das Weitere unausgesprochen. Ich muss entscheiden, was passiert. Sterbe ich selbst oder opfere ich zwei mir gewissermaßen fremde, potenzielle Mitglieder meiner Familie. Die, gelinde gesagt, bei Blackwoods ohnehin so groß und verzweigt ist, dass es unmöglich ist, alle zu kennen. Die Schmerzen in meiner Brust sind unbeschreiblich. Das Denken und Abwägen fällt mir schwer. Mir wird schwarz vor Augen. Meine Hand fällt zur Seite, ich nicke und sehe, wie mein Finger auf Werenus deutet. Dann falle ich in ein dunkles Loch.

Kapitel 16

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